Соцветие поэтов

Не видно птиц. Всё опустело
в саду забытом до весны.
Трава пожухла, пожелтела,
а ночи стали холодны.

Уже туманом серебрится
под утро, рано, дальний луг.
И долго–долго будет длится
зимы уныние вокруг.

А тихий дождь опять роняет
стозвучно капли на листву.
И все надежды улетают -
туда, за тучи, в синеву.

2009

Александр Вертинский

Когда музыкой строчки наполнены,
незаметно проходят года.
Мне во сне приходил поэт солнечный
и остался со мной навсегда,

«Вот, окончен концерт, за кулисами
образ мой покидает меня.
Разбежались актёры с актрисами
по дороге словами звеня».

И бредёт он бульваром сиреневым,
закрывая руками лицо:
беззащитный, усталый, застенчивый,
окружённый домами в кольцо.

Нас разбили как рюмки хрустальные,
всё давно уже здесь решено.
Потому его роли печальные,
что нам радость познать не дано.

И останется песня не новая,
очень грустный, банальный сюжет;
на могиле цветочки лиловые...
И весна, где его уже нет.

Нас покинул поэт обессиленный,
но его невозможно забыть.
Ах, маэстро, какой же вы миленький.
Можно мне Вас тихонько любить?

2019

Юрий Визбор

Душа поэзии жива,
пусть будут праздники по будням.
Надеждам верить безрассудным
заставят верные слова.
Откроем дверь в пустынный храм.
Здесь видишь множество поэтов.
И много ласковых рассветов
ты встретишь, наслаждаясь, там.

Какая музыка была,
какая музыка звучала!
Она совсем не поучала,
а лишь тихонечко звала.
В душе сливались зло с добром.
Как рифмы стройные послушно,
горели в сумерках воздушно
мечты в сияньи золотом.

Был светел полуночный зал.
Поэт нас издали приметил,
и, разглядев, кивком отметил,
и даль иную показал.
Теперь спешим к стране иной,
где невозможное — возможно,
оставив за своей спиной
тот мир, где слово так ничтожно.

2019

Людмила Вилькина