Соврати меня (СИ)

– Как я могла не поздравить? Всё-таки шесть лет просидели за одной партой.

– Точно. Не думала, что согласишься прийти на мой скромный девичник. Правду говорят, хорошего человека деньгами не испортить. Стыдно признаться, я ж была уверена, что ты зазналась. Новая жизнь, престижный лицей, мажористые ухажёры. На кой тебе водиться с лимитой, если фортуна подкинула джекпот.

– Я так и не стала здесь своей, – тихо бормочу, прислушиваясь к странным звукам с улицы.

Ветер что ли опять стучит ставнями? Когда только подняться успел?

– Слушай, Маш. Надеюсь, ты Вове моему про стриптизёра ничего не брякнула? Он жутко ревнивый, узнает – завтра вместе со свадьбой сразу и развод отметим.

– Не беспокойся, – зажав обувь под мышкой, сбегаю по ступеням на первый этаж. – Твой Вова всю дорогу только и делал, что прикидывал как бы так выпить из туфельки, чтоб ты потом в мокром не ходила. Заботливый такой. А стриптизёр – подарок от Ланы, на неё в случае чего и вали.

– Но хорош зараза, скажи? – пьяно хихикает Катя. Вот уж не думала, что бойкую одноклассницу так развезёт от бокала шампанского. – Я вживую таких самцов и не щупала ни разу. Уже ради одного этого стоило устроить девичник. Могу поспорить, бабушкина однушка такого движа ещё не видывала.

– Да уж, было весело, – смеюсь, хлопнув входной дверью. – Я только не поняла, почему они ушли вместе. Лана, серьёзно что ли собралась накинуть ему денег за... ну за это самое?

– Ну да. Правда она пару минут назад звонила. Отказал ей красавчик. Говорит, работа работой, а жене принципиально не изменяет. А там как знать, может просто мало предложила или...

Окончание предложения тонет в скрежете металла.

– Кать, я перезвоню.

Сбросив вызов, прячу телефон в кармашек сарафана и прибавляю шаг. Подъезд к воротам освещает мощный уличный фонарь, и я какое-то время тупо разглядываю запрыгнувшего на капот машины Мирона, не веря своим глазам. Но ведь остается ещё слух, а старая девятка скрипит и стонет под весом беснующегося вандала. Моя выдержка расходится трещинами созвучно звукам проминающегося стекла. Тихо взвыв, огибаю клумбу с петуниями, перехожу на бег, надеясь вмешаться до того, как эта ходячая катастрофа выбьет с ноги лобовое стекло. По ту сторону авто замечаю Диму, который со всей дури опускает рейку на задний бампер. Команда в сборе. Кто бы сомневался.

Треск, звон, рычание, лязг – шум стоит такой, что мыслей не слышно.

Голова начинает гудеть от прилившей крови. Однако устроить разбор полётов мешает внезапно грохнувшая по ушам тишина.

– Машуля, – ласково улыбается Дима, демонстрируя ряд белоснежных зубов. – Ты вовремя, малыш.

– Пляши, шпротина, у тебя появился шанс выбраться живым из своей консервной банки, – скалится Мир, спрыгивая с капота. Я с трудом сдерживаюсь, чтобы не отшатнуться. Его запальчивость пробирает жаром до самых позвонков. – Маш, представь нам своего нового знакомого, а то он стеснительный какой-то.

– Да! Кто это? – нетвёрдой походкой обходит машину Дима и становится чуть позади товарища.

Пытается стоять ровно. Оба пытаются. Только Исаев нервно, с апломбом юношеской бравады, а Арбатов – вызывающе: уже оперившийся, самодостаточный и жутко злой. Но внешне сохраняющий спокойствие и даже какое-то подобие дружелюбия. На губах лёгкая улыбка, будто он действительно рад меня видеть, вот только прищур недобрый, такой словно розги примеряет.

– Да жених я! – кричит из машины Вова. Когда только стекло опустить успел?

Бедняга тут же вжимается в сидение под прицелом двух пар кровожадных глаз.

– Катин жених, – торопливо вставляю я.

Мир выразительно ведёт бровью в его сторону. Дима угодливо бросается к водительскому окну, светит в салон смартфоном.

– Да этот дрыщ какой-то! Точно не тот.

Теперь и Мир подходит к машине. Тёмная макушка на пару секунд ныряет в приспущенное окно.

– Действительно, не тот, – разочарованно кривит он губы, и снова поворачивается к девятке. – Эй, килька сухопутная, сигареты не будет?

Наружу высовывается подрагивающая кисть Вовы. Темно-красная пачка падает в раскрытую ладонь Арбатова.

Щелчок зажигалки. Долгий затяг. Выдох в сторону.

– Маш, а второй, где? – почему-то о ком идёт речь понимаю ещё до того, как Мир каким-то мрачным, совершенно незнакомым голосом уточняет: – Пижон со снимка.

Собрав все силы в кулак, заставляю себя умоляюще посмотреть ему в глаза. Интуитивно чувствую, сейчас не время играть в шарады. Вот совсем неподходящий момент. Однако подставлять Катю тоже неохота, торжество и без того на волоске.

Кусая губы, повторно собираюсь духом. Ноги ступают к нему словно чужие – вообще их не чувствую. Считаю шаги исключительно по скрипу щебня под подошвами балеток. Так проще приструнить внутреннюю панику. Знаю, что не ударит, откуда-то есть во мне эта уверенность, а всё равно поджилки трясутся, как у провинившегося ребёнка. И главное совершенно непонятно, с чего мне оправдываться? Какое им дело? Обоим.