Сожители. Опыт кокетливого детектива

Раз. Какие-то люди в черном, навалившись на женщину с двух сторон, расцепляют ее задеревенелые пальцы.

Два. Их, двоих, – Марка и мать Андрея, – растаскивают в разные стороны.

Три. Марк поворачивает к нам лицо, глаза его широко раскрыты, трепещет на голове взлохмаченный пух. Люди – и среди них Володя – вталкивают Марка на заднее сидение большой машины.

И все. Только, удаляясь, трясется на колдобинах черный автомобильный зад.

– Это он, – громко задышал кто-то.

– Он….

– Убийца….

Мафия

Все, что мы читаем, где-то откладывается. А если мы читаем много, ну, как я, например, то из крупы этих слов в голове может завариться невообразимая каша.

Когда Марка затолкали в черную машину и повезли неизвестно куда, я вспомнил кошмары («…а бешеный майор в Царицыно, – зашептал гадкий голос в моей голове, – открыл стрельбу в магазине»), я вспомнил зверства («…а в Питере парня убили, потому что он якобы телефон украл»), коррупцию («…а московская майорша взятки миллионами брала»), скотство («…а как там пьяный полковник, который на работе прямо в коридоре ссал?».). Я даже Ахматову вспомнил и ее «Реквием» – о том, как она стояла в очереди в тюрьму, и «…как из-под век выглядывает страх, как клинописи жесткие страницы страдание выводит на щеках…».

Мы в те же детские сады ходили, получали примерно одинаковое образование, писали похожие сочинения про «образ лишнего человека в русской литературе», но, вот, один уже при исполнении, а другой исполняет роль бессловесного статиста.

Одни сидят, другие охраняют – по-другому у нас не делятся. Об этом я не только читал. Однажды – веселый, хмельной – шел домой. После праздника. Меня довезли до самого дома, нужно было пройти только несколько метров, я уже увидел ступеньки, черный зев подъезда, но рядом с подъездом стояла машина, увезли, бросили на матрас, наручниками к спинке кровати приковали, да еще и сунули в рот кляп, потому что задавал слишком много лишних вопросов, а у них работа тяжелая – план по ханурикам выполнять надо. «Зачем нужны вытрезвители?» – ответ на этот вопрос я не знаю и сейчас, пятнадцать лет спустя.

Мне временами не совсем понятно, зачем вообще нужна полиция, хотя ответ, вроде бы, очевиден. Даже если полиция – такая – то, наверное, это лучше, чем совсем никакой.

Первой ожила Лиза.

– Замели, – сказала трансвеститка.

Кирыч бросился к своей машине, я припустил следом.

Мы не поехали, а рванули: сначала по проселочной дороге, где нагнать похитителей было просто, а затем по дороге хорошей, но переполненной, где они – специально? – стали уходить от нас, отрываться.

Не люблю погони. У меня от них живот болит, даже если я смотрю их в кино.

– Это же правоохранительные органы, да? – я не столько спросил, сколько проблеял.

– А кто еще? Ты Володю видел? – сквозь зубы произнес Кирыч, он тянул шею, выглядывая впереди в потоке машин нужную, большую, черную, – он вытащил из переднего кармана брюк телефон и бросил мне на колени, – Найди в адресной книжке «эс-вэ». Две буквы. «Эс» и «вэ». Понял?

– Кто это?

– Знакомый. Нашел?

– Нашел, – попыхтев немного, сказал я.

– Звони.

– Что сказать?

– Я сам все скажу. Ты трубку возле уха подержи, у меня руки заняты….

Мы то нагоняли их, то отставали, словно привязанные друг к другу эластичной лентой.

– Алло, Сергей Владимирович? Это вас…. Да-да. Тут такое дело, родственник к вам попал. Только что. Подошли ребята. Взяли. Сейчас везут куда-то. Я за ними еду, ага, хочу понять. Надо бы проверить, пацаны ошиблись, я считаю…. Да, с кем не бывает. У нас тоже, бывает, ошибаются, вы ж помните…, – он сделал паузу, показавшуюся мне многозначительной, – Да, понимаю, не ошибается тот, кто ничего не делает….

Это был совсем другой человек. Голос у него был уверенный и властный. Он не заискивал перед этим загадочным «Эс-Вэ», он говорил с ним как с равным и даже немного покровительственно. Он тянул слова, как тянут их начальники, чуть на собеседника наседая.

– …«Курчатов» его фамилия. Только что. Машина, на которой везут, имеет номер…, – он продиктовал ряд цифр, – Да, звоните, если что…. Само собой, – Кирыч дернул подбородком, показывая мне, что надо нажать на кнопку «отбой».

Пару раз рискованно вильнув, Кирыч пристроил машину в самый зад к похитителям. Стекла у машины тоже были темные, ничего не разглядеть. «Бьют же, наверняка бьют», – я чуть не взвыл, ясно представив как дюжие законники колошматят нашего придурковатого птенчика – не то сказал, поглядел не так, «…опять поминальный приблизился час, я вижу, я слышу, я чувствую вас…».

– Теперь ты, – сказал Кирыч.

– Что?

– Звони.

– Кому? – я растерялся, – Куда?

Он чертыхнулся.

– Кто из нас журналист, в конце-концов, я или ты?

– Я – редактор.

– Давай. Пробивай свои каналы – говори.

– Что говорить?

Кирыч чертыхнулся. Если б не необходимость держать руль, он съездил бы мне по лицу – так я подумал.

– У тебя задержали родственника. Важного человека. Тебе срочно нужна помощь.

– Кому мне звонить? Мне некому звонить. Я тебе кто? Шпион на плэнере? Олигарх при губастой жене?