Сожители. Опыт кокетливого детектива

– Ты хочешь сказать, что здоровые красавицы не умирают никогда, – подытожил я.

Марк сидел на диване с аппаратом в руке, а я подрыгивал ногами, валяясь в кресле перед беззвучно моргающим телевизором. У нас был рядовой вечер.

Вечер был без Кирыча – тот спать ушел. Выпил пива, как всегда бывает у него после спорта, и ушел. А мы остались. Болтать и подрыгивать.

На ковре перед телевизором еще и Вирус почивал. Была и псу убогая идиллия.

– Умирают, конечно, – сказал Марк, – Мерилин Монро же умерла.

– Очень щедро с ее стороны. Если б не умерла, то одним мифом было б меньше. Она бы еще раз пять вышла замуж и развелась, сыграла б в сотне плохих фильмов, побила бы очередного любовника гитарой-укулеле, сама получила пару фонарей, съездила б на Багамы, переспала с парой-тройкой президентов и боксеров, обрюзгла бы, остриглась, поболела, задружила с гомиками, занялась благотворительностью, накаталась бы вдоволь в кресле-каталке.

– Разве плохо?

– Для нее хорошо, для нас – не очень.

– Почему это? – спросил Марк, который не всегда поспевает за моими мыслями.

И Вирус в унисон любимому из хозяев гавкнул. Поставил мне, нелюбимому, на вид: негоже, мол, языком-то зазря трепать.

А мне хотелось. Еще, как минимум, тысячу двести раз.

– Чтобы стать мифом, надо вовремя умереть, – сказал я, – Лучше рано, на взлете славы. Или можно, как Модильяни – вначале умереть, а потом прославиться.

– Он художник? – уточнил Марк.

– Да, уж, не кукольник, – сказал я и не сумел сдержать вздоха.

Вообще-то, я был разочарован. Скучно открывать скучные тайны. Лучше бы их не открывать. Лучше б умирали они вместе с владельцами, а мы могли бы воображать себе что-то прекрасное.

Глупости, от которых веселее жить. Ногами дрыгать.

Антон сказал, что у покойного Андрюшки была «любопытная история».

Было что-то очень правильное в том, что записной московский модник и моды знаток позвонил мне, когда я был в раздевалке. Меж дребезгливых кабинок, в декорациях умеренной красы, в окружении мужчин статей весьма скромных я разговаривал с человеком, для которого одежда, внешность – look – были не функцией, а смыслом. «А в петлице у него сейчас пурпурная бутоньерка», – подумал я, глядя на здоровенный леопардовый зад полуголого юноши, который, согнувшись, копался в своем пластиковом кульке.

Юноша-туша хрустел пластиком, а, вот, тайны, которые поведал мне Антон, не хрустели.

И в этом было что-то неправильное.

– Некое дарование было, – сообщил Антон, – его изделия пользовались спросом. Более того, в этой сфере у него было определенное реноме.

– У них там еще и сфера есть? – спросил я.

– Вы разве не были в Манеже? – Антон сообщил, что совсем недавно прошла международная выставка; там кого только не было, и что только не показывали, – Много русских, конечно, но также японцы, немцы, американцы….

В принципе, тайное увлечение Андрюшки отвечало всем статям тайны: оно представляло погибшего портняжку новым образом, более того – у него было «реноме». Но не было в том ни яркой сочности, ни особой выпуклости, ни нового объема. По голосу Антона можно было понять, что ему эта история «любопытна», а мне, вот, почему-то вспомнилась соседка: полоумная генеральша Томочка, будучи бывшей парикмахершей, и на голове имеет выжженое пух-перо.

Скучное следствие явной причины. Самое грустное открытие в жизни состоит в том, что люди упорно оправдывают наши ожидания.

Тайна, которую я благодаря Антону для себя открыл, была нехитра. Покойный Андрей был кукольником. Он малевал самодельным куклам лица, наряжал их, причесывал.

Всего-то.

Хорошо хоть, что заодно я узнал, откуда у трансвеститки Лизы эти чудные марионетки на стенах. Понятно стало и то, кого так сильно напоминала мне сама Лиза в своих эксцентричных нарядах – бывшая десантница, а ныне сотрудница задрипанной библиотеки, выглядела гротескной куклой увеличенной до человеческих размеров.

Всего-то. Кого этим сейчас удивишь?

– Лучше бы он был наркобароном, – в сердцах сказал я Антону.

– Как знать, – ответил тот, – Может, и был, – на этом расстались.

Я начал одеваться. Записного модника я слушал голышом, сидя на полотенце и глядя, главным образом, себе в исчезающий пупок.

– Чего в блогах еще бесполезного пишут? – спросил я Марка.

Унылая идиллия все не кончалась. Спать ложиться было рано.

– А что конкретно тебя интересует? – он все поглаживал свой айфон, – Много всего. Не могу же я так….

– Ну, например, я согласен на рассказ про чудо: про то, как отвалилась холстина с намалеванным очагом, а там обнаружился театр. Или хотя бы кукла с золотым ключиком.

Марк вздохнул.

– Надо Масе позвонить.

– А что с ней?

– Знаешь, как она куколок любит.

– Куколка любит куколок. Логично. И что?

– Ей интересно будет. Ты же сам говоришь, что Андрей какие-то фигурки ценные производил.

– Он творил, а не производил, не плюй творцу в его мертвую душу.

– Кто это плюет? Это ты плюешь.

– Я не плюю.

– Плюешь, я знаю, у тебя же по лицу все видно… Слушай…, – он отложил аппарат, – А у тебя так было, что внезапно видишь человека и понимаешь, что он создан для тебя, и тебя несет на крыльях огромное прекрасное чувство. Было?