Сожители. Опыт кокетливого детектива

«…я не живу, нет, я не живу, я все время иду по тонкому льду; я жду, ожидаю, что в любой момент подломится подо мной основа, я рухну, меня охватит ледяное равнодушное нечто. Это знание преследует меня, не знаю, как называется оно на языке специалистов (депрессия? маниакальный психоз? дурость натурале?); даже когда все хорошо, и прежде всего, когда все хорошо, я борюсь с сильным страхом, который, как тень, преследует меня всю мою жизнь – я ожидаю, что случится нечто, какая-то сила сдвинет набок расписную красивую декорацию и откроет черноту, в которой я немедленно утону, она будет везде, а не только нескончаемым зудом на задворках моих мыслей; я счастлив, а целом и общем я неподдельно счастлив, у меня есть мой дом, мой любимый человек, нестыдная работа; учитывая, где я родился, как вырос и чему меня учили, я не должен был иметь ни такого дома, ни такого человека, ни счастья такого – простого, обыкновенного, как у всех и именно этим на все счастья непохожего – и это значит, что счастье мое может быть иллюзией, в любой момент развалиться может она – и ничего мне уже не останется…».

Шутка с утопленницей, которую подсунул Марку его айфон и правда была смешной – ну, если объективно, вычитая мое смятение.

– Она утонула, – прочитал с экрана Марк, прежде чем захрюкать и уйти спать, – Хотя по гороскопу была «рыбой», бревном в постели и говном по жизни.

А если Гардин возмет и меня утопит? – глубокой ночью надумал я. Уйду на работу, а потом меня найдут с пакетом на башке, вздутого, синего на берегу Москвы-реки. Страшно, страшно….

Нет, ну, в конце-концов, я ведь не бедная Лиза!

Салон имени Трупской

– Убил, – сказал Марк, а я еще раз шаркнул ногой по кафельному полу, растирая то, что осталось от муравья.

Было утро, позднее утро, я на работу не пошел «ибо болею» (да пошли-ка вы все, думал я, отпрашиваясь по телефону). Мы с Марком, вдвоем, сидели за кухонным столом. Ели-пили опять. Как ни вспомню – одно и то же – мы на кухне, что-то едим, пьем, как-то разговариваем.

Видимо, это из-за ремонта, который был начат с кухни, и кухней и завершился – остальная часть квартиры служит напоминанием о теории хаоса: никогда особенно заботясь о порядке, мы устроили условное его подобие – здесь и малобюджетный шик конца 1990-х, и вещи подороже и лучше, приобретенные позже, но без особого плана – а еще какие-то фигурки, вазочки, картинки, книжки, листочки, папочки. Хаос, иными словами, условно упорядоченный беспорядок – везде, за исключением новенькой кухни.

Понятно, что теперь чаще всего мы сидим именно там – на острове порядка в беспорядочном море. Едим, пьем, разговариваем.

– Убийца, – сказал Марк, ничуть меня, впрочем, не упрекая. Ты, мол, «убийца муравьев», а я чай зеленый пью, а у кружки смешной узор – коровки танцуют вальс, розовыми титьками трутся; а есть и другие приметы у этого утра, ни хорошие, ни плохие, никакие, потому что нет нужды всему давать этическую оценку, удобней и верней принимать жизнь такой, какая она есть.

А в это утро – бессоница, вялость – я на другой способ и не был способен.

– Он просто под руку попал, – сказал я.

– Под ногу, – уточнил Марк, – И ты его убил. Это очень плохой симптом. Ты свою агрессию выражаешь.

– А ты хочешь, чтобы я волосы на себе рвал? Чтобы рыдал в голос по муравью, который залез в чужой дом? Конечно, у меня ж других проблем нет, кроме как по муравьям убиваться….

Марк задумался. Вспомнил, наверное, про шотландские клеточки своего милого друга….

– А знаешь, – вдруг воодушевившись, заявил он, – Сходи к стайлисту.

– Куда? – подозрительно спросил я.

– Тебе надо голову в порядок привести. Сходи к Жене в салон, он – стайлист, берет недорого, работает хорошо. Он все классно сделает, а позвоню, – Марк вынул айфон и стал гладить его по экрану, – Такой будешь красивый, что просто ужас.

– Ага. Салон имени Трупской.

В эти дни любой мой разговор вел к мертвечине.