Спаси меня, пока не поздно (СИ)

Наблюдаю, как он загружает пакет на заднее сидение.

— Что-то подсказать? — тонкий голосок обращает на его обладательницу внимание, поворачиваюсь и поражаюсь, как не вяжется её голос с толстым, словно у кита, телом.

— Нет, — быстро говорю я, ожидая, пока чертов врач-из-приемной уедет на своем дурацком черном седане.

— Если не будете ничего покупать, то попрошу вас выйти, девушка.

Кит с волосами, больше похожими на овечью шерсть, с пренебрежением смотрит на меня из-за небольшой лавочки. Закатываю глаза.

Через две минуты я с булкой выхожу на улицу, а его физиономия уже на этой стороне дороги.

— С маком, кто бы сомневался, — его лицо столь серьезно, что я не могу определить сарказм ли это. — Поехали.

— Еще чего, — но меня не слушают и нагло хватают за запястье. — Эй, я сейчас закричу!

— Людям на тебя плевать, если ты не знала. Времена такие.

— Пошел в задницу!

Пытаюсь вырвать, крепко стиснутую в его хватке конечность, но тщетно. Такая щепка, как я, навряд ли сможет что-то противопоставить мужчине. Черт подери, неужели я зря тратила целый доллар, тридцать пять центов на это ненужную ни мне, ни моему организму булочку? Обидно, особенно тогда, когда стараешься не тратиться совсем, потому что тебе дорог каждый доллар, для того чтобы приобретать что-то, что может давать смысл твоей гадкой жизни. Честно, был бы у меня нож-я бы его ударила. Был бы пистолет — выстрелила, но я продолжаю позорно упираться и бить его по руке, ругаясь и крича.

— Слушай, если съездишь сейчас со мной кое-куда, то я без вопросов отвезу тебя к обожаемой семье! — не выдерживает он моих ударов дурацкой булкой по голове.

— Откуда ты…? — ему удалось меня удивить.

— Знаю, — пыхтит рассержено врач из приемного покоя. — Просто замолчи и иди со мной в машину. У меня нет привычки обманывать, Эйприл.

Надо же, запомнил мое имя.

Обида прожигает изнутри, когда сажусь в его машину с пониманием, что не скоро мне предстоит вмазаться. В последний раз, конечно. От желания чешутся руки, пухнет голова, заставляя думать только об одном, а тело ноет, прося новой дозы. От этого можно сойти с ума. Некоторые говорят, когда ломка наступает сильная, то тебе могут видеться галлюцинации. Интересно, они такие же серые, как и моя жизнь, или же обретают цвет? Мне не хочется узнавать, поэтому я нервно тереблю край моей футболки и с отвращением гляжу на несчастную булку в руке. Надо выкинуть эту дрянь.

— Что ты за хрен такой?

Он поворачивает ключ в зажигании, и мотор урчит под капотом.

— Я понял еще на прошлой неделе, что ты меня не узнала. Приводи в порядок свои мозги и, может, вспомнишь.

— Пошел ты. Чтобы ты знал, я не трахаюсь за деньги.

Лицо врача искривляется, словно я подсунула ему под нос что-то вонючее.

— Упаси меня Господь. Что за поверхностные мысли?

— Какого черта тебе от меня надо?

Мы трогаемся с места.

— Есть причины. Хочу показать тебе кое-что, — лицо его делается хмурым, словно я наступила на его больную мозоль. — Может поэтому мне не плевать. Я помню тебя еще маленькой девочкой, которая любила таскать в гостях печенье.

Я прищуриваюсь и по-новому смотрю на него. Точно, это лицо из моего детства, которое почти позабылось. Он изменился очень сильно. Будто совсем другой человек, а не то прыщавое недоразумение с тощими ручками и ножками.

Отворачиваюсь. Смотрю перед собой, а он молчит, хотя видит, что я узнала его. Не знаю, что чувствовать. С его младшим братом я была очень хорошо знакома. Мы дружили, пока не разошлись, выбрав в старших классах разные направления. Я ушла в гуманитарную группу, а его брат предпочел точные науки. Это было так давно, что эти воспоминания кажутся мне попросту сном.

— Давай скорее, — бурчу я. Кажется, он едет слишком медленно, а мне так хочется поскорее поспасть в приют моей души и, наконец, почувствовать что-то кроме боли и серого безразличия.

Ровно через пятнадцать минут, я чувствую. Не безразличие, не боль, а панику. Место, куда он меня везет, было под неофициальным запретом. Я боялась его и готова была вцепиться руками в руль, лишь бы свернуть с той дороги, ведущей к высоким кованым воротам.

Акт 3. Те, к кому мы спешим