Спецназ Третьей Мировой. Русские козыри

Военный полицейский мотнул головой, отгоняя наваждение, и заорал на подчинённых, успокаивая сам себя:

– Клинтон, крейсер тебе в бухту! От Вьетнама сбежал, а здесь от меня не уйдешь!! Нехер о саксофонах и девках-сосалках мечтать, первый на смене! На катер не заходить! Дежуришь на пирсе, смена каждые четыре часа! И, главное, не бздеть, солдат! Всё понял?!

Военный полицейский, с лицом пухлого ребенка и глазами навыкате, закивал головой и начал судорожно тискать автоматическую винтовку, передвигая её на грудь.

– Да тут у нас непонимание приказов старшего по званию, броненосец тебе в акваторию! Что надо отвечать своему сержанту, рядовой?!

– Есть, сэр! – выкрикнул, вытянувшись в струнку, военный полицейский.

– Так-то, сынок, сосиску тебе в булочку! Связь по телефону каждый час! Разрешаю пить воду и ссать в море! Вопросы?!

– Никак нет, сэр!

– Дежурить! – Сержант кинул руку к каске и, не оборачиваясь, быстрым шагом пошёл к джипу.

Трое военных полицейских засеменили за сержантом. Один из них, самый молодой из «восемнадцатилеток дяди Сэма», скорчил уморительную рожу и пробормотал себе под нос:

– Повидло вам в пирожок, пошевеливайтесь, позор нации.

– Керри! Я знаю, кто выкрасил мою вратарскую маску зелёнкой, сынок! Несмотря на то, что ты в неполных девятнадцать попал на войну и ты мой племянник, у меня ты под прицелом, рядовой! С утра моя любимая маска – белая и блестящая!! вопросы, Джимми?! – сержант даже не оборачивался, отдавая приказания и продолжая шагать.

– Есть, сэр! – браво гаркнул Кэрри и опять скорчил рожу.

– Жгучий перчик тебе в пиццу, комик хренов, – закончил сержант и залез в джип.

– Есть, сэр!

Уже перед сменой часовой, дежуривший у катера, доложившись на пункт управления по телефону, неспешно бродил по причалу. К катеру рядовой Клинтон подходить не решался. Действительно, какой-то он пугающий. Среди уже привычных звуков чуткое ухо любителя-саксофониста, а ныне рядового военной полиции гарнизона острова Батейнд, уловило что-то постороннее. И тут же по спине скатился холодный пот. Это были звуки шагов по металлической палубе катера. Клинтон мог поклясться кому угодно, что на катер никто не заходил. Но звук шагов он слышал отчётливо.

Полицейский судорожно забегал по пирсу, подбежал к трапу, ведущему на катер, и в ужасе отскочил, упал за ящиками и принялся наблюдать. Тихо, несколько всплесков. Так обычно местные тюлени плескаются, ничего особенного. Но шагов или каких-то посторонних звуков больше не слышно. Почудилось? Или нет?! Надо всё-таки доложить дежурному по базе. Или всё-таки не стоит, ведь засмеют потом. Начнётся новый виток сплетен и легенд о «Летучем Патруле». Негры, они такие, любят стращать всяческими сказками. Вроде тихо, всё успокоилось. Клинтон вылез из-за ящиков, крадучись подобрался к катеру и прислушался – тихо, только скрип поломанных снастей. Да пошло оно всё к черту! Тем более, вон уже фары подъезжающего джипа со сменой…