Спи, моя радость

— касаюсь ее плеча и быстро убираюсь прочь, потому что слезы сейчас сами собой брызнут из глаз, и тогда я не смогу ничего объяснить.

Вылетаю из подъезда и заглатываю летящие навстречу снежинки. Они колют щеки, врезаются в ресницы и проливаются слезами по коже. Ненавижу зиму. Ненавижу снег. Ненавижу себя за то, что люблю призрака из сна.

3

Не рядом. Не вместе. Навсегда. Просто-непросто, но нужно так.

Ты где-то там, а я здесь. Не беда. Каждый по-своему счастлив. Да?

В офисе мрачно, как всегда. Журналисты распивают чай возле окна и бурно обсуждают любовный скандал известного местного музыканта, даже имени его не помню. Белобрысый такой, накачанный мешок без мозгов. Вечно улыбается в камеру, как идиот.

— Яр, ты с ума сошла? — навстречу вылетает взъерошенная Ксюша — верстальщик.

Я холодно отодвигаю ее и, натянув спину, захожу в кабинет. Мой компьютер раскурочен, а на рабочем столе творится изысканный беспорядок. Я непонимающе оборачиваюсь.

— Что происходит?

Дверь, не успев закрыться, распахивается, и красное лицо главного редактора выпячивает на меня светло-карие глаза с паутиной капилляр. Да, весь офис перед сдачей номера не высыпается.

— Быстро ко мне! — говорит он напряженно. Мерзкий холодок забирается под кожу, смахиваю его, пожимая плечами. Что я уже не так сделала? Сетку журнала перепутала или не тот снимок «звязды» взяла? Не первый раз же, но до старта есть время подправить. Чего кипятиться?

Молча ставлю сумку на забросанный бумажками стол и иду следом.

В коридоре холодно, пробирает до костей, а в кабинете начальника плюс тридцать. Пот мигом выступает на висках и скатывается по щекам, а плечи сковывает изморозью, будто у меня жар.

— Что произошло в моем кабинете? Валерий Саныч, что-то с макетом?

— Я расскажу, что не так, — он погружается в кресло и сплетает перед собой пальцы. Смотрит разочарованно и говорит злобно. — Ты чью иллюстрацию использовала для прошлого номера?

— На обложке?

Начальник отвечает кивком, и кривизна рта посылает в меня пренебрежение.

— Мой, — говорю, но сердце екает.

— Правда? — он протягивает мне белоснежный лист, и я понимаю, что моей карьере пришел конец. Судебный иск кричит обвинениями в плагиате и воровстве. Кто будет разбираться, что друг подарил идею, помог с наброском, а потом передумал… И я даже знаю причину.

— Но… — холодный металл предчувствия раздвигает ребра и заставляет меня сделать лишний вдох.

— Пиши заявление об уходе по собственному желанию, — категорично отрезает редактор и еще глубже вонзает острие невидимого ножа.

— Но это же я рисовала, — пытаюсь защититься, но понимаю, что бессмысленно. Кабинет становится тесным, темным, мне хочется убежать и спрятаться. Опускаю голову и шепчу: — Мы рисовали вместе.

— Ты должна была указать его авторство! Это ведь не детские игры, Новикова!

— Я знаю. Он сам просил остаться в тени.

— Плевать, что просил! Значит, должна была взять, — подчеркивает, — письменный отказ от авторских прав, а не подставлять журнал! Иди, можешь не отрабатывать. Все равно праздники на носу. Возьмешь расчет, и будь здорова, — он отмахивается от меня, как от назойливой букашки, а мне совсем дурно становится. — Рекомендаций не будет, извини.

— А как же номер? — сиплый голос совсем не похож на мой. Нервы колючим ежом расползаются по телу и замирают в груди. Все кончено. Из-за моего отказа, Вова решил меня утопить. А ведь я ему верила, делилась сокровенным. Зря. Влюбленные не знают пощады. А любящие и подавно.

И четыре года моего изнурительного труда дизайнером сожглись одним обвинением, покрылись пеплом, разбили надежды и оставили меня наедине с призрачной любовью. Только один человек знал о моей тайне. И он предал меня.

4

Стоны вновь кажутся не моими, Будто бы я провалилась в безвестность.

Я никогда по тебе не остыну, И наша любовь, как слова из песни…

Двадцать восьмого декабря засыпаю под утро. Я не хочу этой встречи, но бренное тело отключается, когда серое молоко рассвета просачивается сквозь тюль.

Мой любимый призрак улыбается, а в глазах горят жадные огоньки.

— Ярина, ты задержалась, — говорит лукаво, с порывистым шепотом, а я не могу уловить его тембр, запомнить голос. Он каждый раз другой: неведомый, незнакомый. Стою посреди комнаты и жадно хватаю воздух. Мне рядом с ним всегда всего мало. Воздуха, тепла, света, страсти…

— Отпусти меня. Не мучай, — говорю, а сама тянусь к его щеке. Пытаюсь рассмотреть знакомые черты, родинки, морщинки, хоть что-то, за что можно зацепиться в реальной жизни. А вижу только глаза. Золотые, невозможно глубокие, с черными зрачками и отражением моего испуганного лица. Сон размывает образ Призрака и уничтожает меня. Еще два дня, и любимый снова растает на целый год.

— Ты сама меня держишь, — отсекает разговоры и оказывается ближе. Я слышу слабый запах чайного дерева. Невесомый, как и его облик.