Спящие боги

— Если бы вы действительно этого хотели, вы бы стали Мирославом…

— А ты знаешь, что должна быть мне благодарна?!

— За что же?

— И ты, и все такие, как ты — возвышенные, благородные… А за то, что мы, злодеи, даем вам возможность погибнуть на пике чувств. Сгорите вы завтра, а о вас будут слагать песни, память о вас сохраниться в поколениях. Не было бы меня — вы бы и не встретились. А даже, если бы и встретились — все равно все окончилось скукой семейной жизни… Или что, думаете — так до старости и пробегали бы по цветущим лужайкам?! Бред! Бред! Со временем ты бы располнела, подурнела, а твой Мирославчик стал бы тебе изменять, а еще — пить в черную. Первым бы умер он. Ты бы поплакала над ним, а затем — забыла. В старческие годы и чувства и память притупляются…Последние твои годы прошли бы в сонном бездействии. А перед смертью ты и не вспомнишь, как этот твой Мирослав выглядел. А если даже и вспомнила, что толку — ведь это лишь твое воображение. Воображение затухнет, так же как и память о тебе… Но этого не будет! Ты умрешь героиней! Благодаря мне!

— Вы хотите сказать, что, не будь таких как вы, не было бы и истории? Ошибаетесь. Все страдания честных людей направлены на то, чтобы появление таких, как вы, стало бы невозможным. Медленно-медленно, но мир все же становится лучше. Из тьмы скотских невежества, и инстинктов, поднимается Человек. Да — не будь Вас, не было бы и героев. Но в том светлом мире, к которому мы идем, не нужны герои. Не животный половой инстинкт, но ясное и осознанное чувство Любви будет сливать всех людей. Все будут жить ясной, полнокровной жизнью; забудутся боль, страдания, сомнения. И в Любви будет творить Человек. Все движется к этому, неужели вы не чувствуете? Историю не остановить.

— Да что…

— Ведь вы, палачи, боитесь. Ваше время прошло… А что про семейные склоки, старость и забвенье. Что ж, если человек еще не пришел к совершенству, если он подвержен страстям, как вы — конечно, все это будет. Но, если человек каждый день проживает осознанно — как тот, Человек будущего — он и до старости сохранит ясность ума и чувств… А больше я вам ничего не скажу.

Риген больше прежнего побагровел. И вдруг он закричал:

— Видите ее прочь!!!

В то же мгновенье ворвались воины, схватили Яну, поволокли ее прочь. Риген кричал им вслед:

— Завтра сожжение! Сначала Мирослава, затем — ее…

Они ушли, и вновь Риген остался в одиночестве. И вот он начал стремительно прохаживаться от стены к стене. При этом он громко, нервно говорил:

— Все наперед знал!.. И что ты тут поделаешь?!.. Зачем же ты приговорил ее к сожжению?!.. Черт!.. Не надо было этого делать! Не надо…

Он остановился у окна. На площади продолжалось сожжение. Вой умирающих стал уже привычным — не замечался. И тут он схватился за голову, застонал.

— …Что это со мной? Ведь я — Творимир. Сейчас меня никто не видит, но я так проникся страстями Ригена, что забыл об этом… То есть, сейчас я стал убийцей, палачом!.. Да как же это так!..

И он вновь стал ходить по этой багровой комнате. Было ему тяжко и одиноко, но никто не приходил на помощь.

Хотя время тянулось невыносимо медленно, он не заметил, как на улице стемнело. Сожжение на площади прекратилась, и теперь большими лопатами сгружали в железные телеги груды раскаленных углей — спешно готовились к завтрашнему, торжественному сожжению.

А из города валили багровые отсветы — там все жгли и жгли кого-то.

Это была мучительная, бессонная ночь. В комнате было душно — Творимир распахнул было окно, но хлынул густой запах жженого мяса, и он поспешил закрыть. Вышел в коридор… Но как увидел нескончаемую, полную зловещих теней и стонов анфиладу — метнулся обратно. И до утра промучался в духоте, с головной болью, терзаемый угрызеньями совести.

Он метался из угла в угол, и, чувствуя, что сходит с ума, бормотал:

— Итак, я стал тем, против кого боролся. Ригеном-Бригеном!.. Изумрудный великан говорил, что надо помнить — все это механические фигурки. То есть, в них нет ни души, ни жизни. Хорошо, пусть так… Но они же ничем не отличаются от тех, кто окружал меня прежде, да и от меня самого. А что, если и все те — такие же механизмы, и я сам — тоже механизм. Вот заржавею и сломаюсь…

И через час вновь заговорил:

— Ты, Яна, говорила, что историю не остановить. А вот здесь ты была не права! Ты, также как и твой Мирослав, и все остальные здесь, вертятся в бесконечном колесе. Только сценарий подойдет к концу — свет тухнет, и снова свет. "Да будет свет!" Ха! И все начинается сначала. Все мы актеры. И вот я сейчас проверю — может и во мне, вместо крови, ржавчина?

Он подошел к столику, распахнул — достал остро отточенный нож; сильно надавливая, глубоко разрезал ладонь на левой руке. Закапала темно-багровая, почти черная, густая кровь.

Творимир не останавливал кровотечение — все ходил, и пол был залеплен кровью, и в воздухе нависал ее приторный запах…

Но вот и утро. Творимир едва держался на ногах — они нестерпимо болели, даже распухли, но он все ходил — боялся остановиться.