Спиною к будущему

— Рада, что всё прошло, — не без двоякости смысла отчеканила. Разворот — и пошагала дальше. Последовал за мной. — Я понимаю, что долг платежом красен — и все дела, но не в моем случае. Мне это — не надо. Живи, как живешь, как знаешь. И не думай о прошлом. По крайней мере, о том, где в нём была я.

Рассмеялся неожиданно.

— Сука…

Запнулась, застыла я на месте, ошарашенная грубостью, живо перевела взгляд ему в лицо. Остановился и он.

Внезапно пропала кислая улыбка с его лица,

(видимо, что-то осознав).

Живо замахал рукой. Нахмурился.

— Нет, это не тебе. Это… я так, на эмоциях, — закачал головой в негодовании, и опять смеется. — Ты — еще тот чертов ребус.

Обомлела я, невольно тяжело сглотнула слюну, осознав нечто страшное для себя: его интерес может расковырять до неприличия жуткие подробности, мои тайны, которые знать не должен никто.

С***н сын.

Нервно дышу, чувствую, как начинаю дрожать.

— Ребус? — лживо улыбаюсь, пряча истинные эмоции.

Но в ответ добрая, искренняя ухмылка. Нежный голос.

— Ребус, красивый, приятный, но чертовски сложный… ребус.

Ах, вот оно как. Чем больше я от него бегу — тем сильнее он пытается меня догнать, еще при этом и урвать кусок моей беспечности и спокойствия.

Невольно скривилась.

Что же, пора менять тактику. Чертов ублюдок.

— Нечего тут гадать, — улыбаюсь. — Просто, есть вещи, которые сознательно не хочешь принимать. Как, например, ту жизнь, которую ведешь ты и твои соратники. Есть принципы, и им я следую. Вот и еще один добавился, — ухмыляюсь, — даже если противно душе, все равно обязана спасти жизнь человеку.

Улыбается, молчит.

Заметила рядом скамейку.

— Присядем?

Кивнул одобрительно головой, и, пропустив вперед, последовал за мной.

Сидим. Безмолвствуем…

Запал страстей и негодования постепенно стал угасать. Причем, даже я уже не стремилась, не торопилась сбежать. Тугие мысли в голове…

Разговор? Может, если перестану на него гавкать, тогда он… оставит меня в покое, потеряв интерес?

Шумный, глубокий вдох мой, для смелости.

— Почему ты выбрал именно этот путь?

Вздернул бровями. Прожевал эмоции.

— Это — не выбор, это — необходимость.

Едва сдержала саркастический смех.

Взгляд ему в лицо.

Горько усмехнулся.

— Порой, это, просто, не в твоих силах: как катишься с горы, — продолжил. — И некоторые вещи — единственное верное решение, чтобы достигнуть цели…. или чтобы выжить.

Приподняла я брови от удивления.

— Знаешь, что самое обидное, — решаюсь вдруг на искренность, сама того не ожидая от себя. — Даже не то, что ты — такой. Обидно то, что такие как ты — в почете. "Уважаемые". Причем, почти всеми. На вас ровняются дети. Вы — главные герои фильмов, сериалов, книг, песен. Да, не всех, но… культовых. Тех, что срывают кассу. Вы, а не простые милиционеры, полицейские. Те, кто добровольно рискуют и, в итоге, если придется, отдают свою жизнь за жизни и покой других граждан. Они, для всех вас, — не герои. Нет, они — "менты", они — "козлы", они — "мусора", они — "твари"… Да, не отрицаю, не спорю, есть продажные, есть оборотни в погонах. Но это, как и везде, в любой отрасли — на любой орган своя болезнь. Но это — лишь случаи. В остальном же — дни и ночи напролет они, не щадя ни себя, ни своих близких, кладут на паперть свою судьбу во благо человечества.

И где справедливость?

ГДЕ?

Что доброго сделали вы для людей?… что они вас так любят.

И что сделала милиция…

И тем не менее.

Но и смешно то, что, когда пахнет жаренным, люди бегут к "мусорам", а не к бандитам.

— Не всегда.

— Да неужели? — удивленно уставилась я на него.

— Иногда, мы — крайняя инстанция.

Обмерла я, запнувшись в рассуждениях.

Хотела, было, что-то ответить, но — проиграла бой сама себе. Отвернулась.

Прожевала эмоции.

Закачала головой.

— Плохие вы герои. Плохие. Ладно, — встаю. — Все равно из пустого в порожнее. Домой мне пора — родители будут волноваться.

— Ты же уже взрослая.

Усмехнулась.

Взгляд на него. Глаза в глаза.

— Но не для них.

Улыбнулся.

— Но не для них, — повторил. Встал, поравнялся рядом со мной. — Пошли, поймаем тебе такси.

— Так дойду… Прощай.

Глава 5. Принципы

* * *

Больше пока этот мой… "знакомый" в жизни моей не появлялся.

Смешно даже осознавать, столько размышлений о нем, о нашем разговоре, о моем поведении: что верно, а что, может, следовало бы изменить… И, тем не менее… самого главного я до сих пор так и не знаю. Имени. Его имени.

По сути, это — неважно, да и сама я добивалась от него его же отсутствия в моей жизни… однако. Однако, что есть, то есть. Всё становится каким-то странным и закрученным. То, что вот уже сколько времени тревожит меня. И не так пугает уже, как… почему-то манит.

Черт с ним. Всё равно встречи искать не стану. Очередная быль, которую, просто, стоит вычеркнуть из своей головы. Вычеркнуть и забыть.

И вот я бреду вдоль проспекта, безнадежно сражаясь с глупыми мыслями в голове, на автомате движения: дождаться, пока загорится зеленый на светофоре, и пойти через пешеходный переход. НО, едва уже путь должен был быть завершен, как вдруг резкий удар, отчего тотчас отлетела на обочину чуть ли не кубарем.