Спойте обо мне

В общем, к утру я был убитый, но я ведь не полный идиот: я всегда знал, что такие ночи будут происходить, поэтому на третьей полке холодильника, в самом дальнем уголке, меня ждала банка полулитрового энергетика. – Всяко лучше кофе и бодрит не хуже.

Снова пробравшись на платформу, что висела ниже моста, я ничего не обнаружил: она была пуста. Зато внизу были разбросаны некоторые вещи, которые упали на бетонное основание, а не в воду, как все остальное. Как она могла выкинуть такой идеальный красный пуфик? Если он был ей не нужен, то хотя бы оставила, а я бы забрал себе, но нет, надо же всем доказать, какая ты не привязанная к чему-либо.

Проходя квартал за кварталом, я рассуждал о том, где она может быть. Моя логика была такова: “Где может гулять четырнадцатилетняя девочка?” – но следом шла мысль, которая рушила все – “Но раз она жила во многих телах… то ей должно быть за сотню, а то и больше”. И считайте глупым или умным решением, но я решил сходить в дом престарелых, – удивительно, но и такое в нашем городе есть, – я думал: раз уж она такая старая, то у нее должны быть старые друзья.

Но следом я узнал, что человеку нужно быть за пятьдесят, чтобы попасть сюда, а таких в городе настолько мало в живых, что мэр города посчитал весь дом престарелых “плохой затеей”, – мэр может такое говорить? Как-то не по-деловому звучит. В итоге получилось так, что здание стоит пару лет без дела.

Знал я парня, Готье Дюрана, у которого в семье еще была жива бабушка – хорошая женщина, но вырастила жуткого сноба, а если не вырастила, то как минимум позволила этому произойти. Любил он потрепать языком о благополучных семьях, называл свою идеальной, а чужих отсталыми. Прямо на переменах подходил и спрашивал: “Старые есть в семье?” – на что ему в ответ говорили – “Отвали, Готье” – а такие как он просто не отстанут. На своих днях рождениях, когда он собирал огромную толпу на своем заднем дворе, Готье любил усадить за стол свою бабушку и представлять ее как экспонат в цирке уродов. И я приходил на его дни рождения, но не потому что он мне нравился, а потому что я никогда не знал свою бабушку: она, как и мать, умерла сразу же после родов. Я только отца и знаю, наверное, я для него тоже единственный. Надеюсь, я нравился бабушке Готье, потому что сейчас ничего не получится изменить: она умерла год назад, и Готье перестал так много болтать, закрылся в себе и засел в углу класса. Старики мне всегда нравились из-за их жизнерадости. Их будто не затронуло все то, что происходит сейчас. Я спрашивал ее:

– Скажите, почему народ убивается?

– Сплоченность была у нас – у вас же что-то другое. – Я не знаю, что же в нашем поколении, но с ней я согласен: в этом городе никто не держится за других.

Идя дальше, на самых разных улицах я встречал совершенно одинаковых людей, злых и одиноких, которые так и норовят отвернуться от тебя при первом столкновении взглядов. Я тоже неприветливый, но яро не отбиваюсь от людей, а у нас даже в очередях стоят так, словно удерживают аванпост.

Я подумал, что может быть она в месте, где почти нет людей. И ринулся на кладбище. Оно у нас одно, но большое что конца и края не видно.

Кладбище у нас открытое, ничем не перекрыто, например забором. Достаточно выйти из города, пройти пшеничное поле и перед глазами сразу высветится серая земля с торчащими из нее стелами. Даже облака в этом месте сгущались, не давали лучам солнца освещать могилы людей.

К слову о Готье, в тот день я его и видел. Он сидел возле большого черного монолита, на котором был изображен портрет его бабушки. Добрая такая, улыбалась настолько искренне, что хоть слезу пускай от такой потери. Готье сидел за маленьким столиком и курил, попутно отмахивая дым рукой, подальше от монолита. Он заметил меня и позвал к себе.

Вблизи я заметил краску на монолите, в разных местах. Готье заметил мой интерес и сказал:

– Индивидуумы какие-то ее могилу разукрасили: то усы, то злые надписи – невозможно вытерпеть. – Говорил он, нервно стуча ногой под столиком.

Он был парнем стойким: эмоциональным, но сдержанным в этом плане. Найдя этих художников, осквернивших могилу его бабушки, он бы не стал разбираться кулаками, хотя вполне мог, даже если бы пришлось запачкать свой дорогой костюм, который он любил носить как в школе, так и на улице. Он всегда напоминал мне не делового парня, а какого-то элегантного вора из-за своих ловких рук. Когда ему было скучно, то он раскручивал сигарету от пальца к пальцу, растряхивая пепел на свои перчатки.

*Затянулся*

– Просто так интересно вышло – ха. Старая женщина, валяется себе в могиле, а кто-то… просто кто-то решил расписаться – здесь! Да меня просто переполняют эмоции! – Он никогда не ругался, даже мягко, наверное, этому его бабушка и выучила.

Его трясло от злости, и переполняла такая ярость – мне даже показалось, что он выплеснет ее на меня, когда он полез в карманы. – Вдруг бы достал пистолет или еще что. – Но он лишь достал упаковку сигарет и протянул одну мне.

– Покури со мной… Давай, не томи. Бери любую, хотя они и так одинаковые – ха.