Сталкер: Погоня за счастьем (обновление от 06.02.16)

- Слушай...

- Попробуй удивить меня и заставить тебя слушать. Вся внимание.

Глупый разговор. Последний раз так в школе общался. С девочкой, что сильно нравилась.

- Хватит.

Она смогла меня удивить.

- Хорошо. Только за, дорогой. Особенно если ты закажешь ирландский виски, и на этом успокоишься. И, кстати, что имелось ввиду под "как обычно"? Ты таким образом лад что-то понять?

- Да нет... это как раз и есть ирландский виски.

- С возвращением, бродяга, - Сдобный поставил бутылку "Джеймиссон" и две чистых стакана. - Коктейли сейчас принесут.

- Лучше еще стаканчик. Чистый. Женщины, они же такие ветреные.

- Ну да... - Сдобный махнул рукой. Как ни странно, его поняли. Наверное, у него здесь разработана своя система сигналов. Пальцами в одну сторону - несите водку, клиенту все равно, пальцами в другую - срочно необходим горячий и сладкий чай. Интересно, а средний палец что означает?

- Ты не говорил про свадьбу, уезжая. - Сдобный, хитро щурясь, смотрел мне в переносицу. - Совсем не говорил.

- Такое бывает, - ладонь у Мары оказалась сухой и горячей. И бархатистой, очень даже приятно бархатистой. Молодец, даже не вздрогнула. - Случайно встретились. В парке.

- Да ты что?

- Да. - Моя "супруга" явно растапливала сердце седого Сдобного. - В тире. Я победила. Выбила сто из ста.

- Непорядок, - прохрипел над ухом практически незаметно подобравшийся Полоскун, - это, брати-ик-ишка, непорядок. Здорово, мелочь пузатая!

- Вот блин... - Сдобный встал, подхватив Полоскуна. - Отдыхайте, попозже подойду, потрещим.

Полоскуна уважают. Он из Зоны Че, ветеран по самое не балуй, как его не уважать. Жаль старика. Спивается, медленно и верно. А так как его все уважают, то сейчас Сдобный и потащит его на себе в небольшой чуланчик за кухней. И уложит спать, на мешки с картошкой. Но очень уважительно.

Янтарь ирландского побежал по стенке стакана. Ирландия, это вам не абы что. Это красота и все оттенки зелени. Это волынка и темный портер. Это рыжеволосые красотки и виски с местных винокурен. Пафосно, конечно, но именно так. И если пьешь ирландское, то обязательно янтарь должен лениво стекать, бежать или струиться. А литься в стакан - прерогатива водки.

- Ты еще понюхай, лизни из стакана и помурчи, - Мара прыснула, - вылитый кот с валерьянкой.

- Да ну тебя... - клеверно-изумрудное видение рассеялось. И все из-за одной совершенно не романтичной убивицы.

- Ладно... - она протянула свой стакан. - С приездом.

Угу, с приездом. И именно в этот момент, вспомнив Маздая, принял решение. Окончательное и бесповоротное. Закончу дело, верну деньги и уеду в Ирландию. В Дублин, например.

- Веселое место, - Мара оглядывалась, явно находясь в своей тарелке и ничуть ничего не смущаясь, - мне нравится.

- Искренне рад.

Ну, а чего не радоваться-то? И наплевать, что одно из самых любимых мест моей жизни выглядит как декорация к не самому лучшему фильму. Какая разница? Здесь чертовски клево. И никаких гвоздей.

Дым коромыслом? В углу кто-то щупает довольно визжащую го-го? За соседним столом пьют с выражением "атыменяуважаешь" и уже готовятся бить морды друг другу? Из колонок ревут гитары полувековой давности? На шесте наворачивает акробатику дева в одних стрингах из кристаллов Сваровски? Не, а чего? Мило. Уютно. Просто и по-домашнему, больше никак и не скажешь.

Криво прикрученная светомузыка в углу, запах мяса, жареного мяса, вареного и тушеного мяса, тяжело-спиртового разного происхождения, пота, табака и сигарет, пьяные разговоры за жизнь, Зону, жизнь в Зоне и Зону в жизни. Сборище поганцев, бродяг, опасных личностей, корыстных негодяев и крайне душевных личностей со склонностью к философии. То, что мне надо. Да-да, так и есть.

Сбоку резались в карты. В дурнющий и мало кому понятный голландский похер. С покером игра если и имела общие корни, то явно в виде самих карт, не более. А с Голландией и того меньше. Играли, как ни странно, на деньги. Чума, Бес и Паук. Парни меня не особо любили, и я не видел ни единственного повода отвечать им противоположным чувством. Лишь бы не мешали сидеть и есть.

Чуть дальше, очень увлеченно и с чувством, вешал лапшу на уши Дикой. Дикой, если уж честно, промышлял по самому краю Периметра. Таскал "чечевицы" на сувениры, приносил мешки с крошкой Стеклянного поля, обклеивая ими черепа, найденные на кладбищах. Не самый доходный бизнес, зато почти безопасный. Черепа он обычно выдавал за жертв "стекляшки", наклеивая брызги осколков вкривь и вкось.

Лапша равномерно качалась на ушах пятерки туристов, явно намеревающихся в Зону с таким вот героическим проводником. Сидевшие за спиной Дикого Шеф и Бульба только улыбались, но не вмешивались. Дикой, может, и так себе сталкер... но свой.