Стальная сеть

Снял я перчатку с руки и сынку бывшего босса по морде — шлёп. Вроде несильно, но звук смачный получился.

— А вы, господин поручик, невежа.

Хорошо получилось. Поручик отшатнулся, из носа у него кровь закапала.

— Стреляться! — хрипит. — Сейчас же! С десяти шагов! Нет, через платок!

Все вокруг закричали, дружки поручика набежали — тоже офицеры. Моя Генриетта глазищи распахнула, аж побледнела вся. Только Альвиния стоит ровно, молчит. Будто всё равно ей. Артистки заахали. Важный артист даже со стула не поднялся. Поглядел на нас, губами подвигал, руки на животе сложил, и сидит себе дальше. Как в театре. Только он зритель — а мы актёры.

— Как драться будем, мне решать, — отвечаю, холодно так. — Это вы меня вызвали.

А сам думаю — если на саблях биться, он меня сразу убьёт. Я ведь не как мой друг — Егор-реконструктор. Холодняком не владею. С пистолетом хотя бы шанс есть.

Тут шум ещё больше поднялся. Дружки моего обидчика заорали, что нечестно — я поручику по лицу перчаткой ударил, кровь пустил. А это не комильфо, и вообще так честные благородные люди не делают. Фу таким быть, короче.

— Ладно! — говорю. — Стреляться, так стреляться. Будь по вашему. Мне всё равно, как вас прикончить.

Филинов усмехнулся в усы:

— Будьте покойны, прикончу вас я.

Тут загвоздка возникла — пистолетов нет. В театр с оружием не ходят. Чтоб дам не пугать и в люстры не палить. Мало ли что.

«Ничего, — дружки офицерские галдят, — сейчас сделаем! Сбегаем, принесём, всё будет в лучшем виде. Стреляйтесь на здоровье!»

Директор театра прибежал, стал руки заламывать, как те артистки:

— Господа, господа, умоляю, только не здесь! Подите на воздух, ради всего святого! Только не здесь!

Лысина у него вся вспотела, бабочка-галстук набок уехала — волнуется директор. Конечно, мы постреляем и адью, а им потом кровь с паркета оттирать.

Ладно, двинули мы из театра, во двор зашли, от парадного входа подальше. Чтоб не мешал никто. За нами куча народа увязалась. Дамочки всякие, богатые вдовы, артистки, с ними господа во фраках. Испортили аншлаг театру — половину зрителей увели.

Парочка друзей-офицеров стали расстояние отмерять. Шагают туда-сюда, снег топчут. Отмерили, воткнули по ветке на каждую позицию. Десять шагов.

Холодно, ветер с реки свищет, дамочки мёрзнут, но не уходят. Дамочки волнуются, болеют — кто за меня, кто за офицера. За офицера больше, но и за меня нашлось не так уж мало. Генриетта моя вперёд пробилась, раскраснелась вся. Переживает. Рядом Альвиния стоит. Лицо холодное, застывшее, за кого переживает — не понять.

Прибежали дружки-офицеры, принесли оружие. Подбросили монетку, кому какой револьвер выйдет.

— Позвольте, господа, — говорит кто-то. — Кто будет секундантом у полицейского? Так не по правилам!

Ну, мне-то всё равно. Но офицеры заволновались. Заспорили. Никто не хочет к полицейскому подлецу в секунданты идти. Кто-то говорит уже: давайте завтра? «Нет! — Филинов кричит. — Сей же час, и ни минутой позже!»

— Позвольте мне, — слышу, голос знакомый.

Оглянулся — а это гнусный репортёр. Тот самый, что нас в доме губернатора сфоткал вместе с Бургачёвым. Агент полиции на полставки.

Такой себе секундант, но выбирать не приходится.

— Вы не против, господин Найдёнов? — спрашивает один из офицеров. Он распоряжаться дуэлью взялся.

Я плечами пожал:

— Почему бы нет, если господин желает? — не говорить же всем, что это наш агент.

Репортёр вперёд вышел:

— Иванищев Антон Евгеньевич, к вашим услугам.

Рожу серьёзную сделал, но по глазам видно — весело ему. Вот ведь фрукт.

Тут же и доктор нашёлся — на дуэлях такое обязательно. Из зрителей вытащили. Человек во фраке, при лысине, при очках. Сразу видно, отдохнуть пришёл, развеяться. О работе забыть. Отнекивался поначалу, но офицеры уговорили.

Развели нас по местам, с револьверами в руках.

— Стрелять на счёт «три»! — командует офицер-распорядитель.

Не по очереди — решили, раз я по морде дал-таки, обиженных двое. Своему небось подыграли, гады. Я-то в этих делах не разбираюсь. Но отступать некуда. Что я — трус? Да ещё при девчонках... А извиняться мне не за что. Я свою работу выполнял.

— Раз!..

Поднимаю руку. Ой, что-то нехорошо мне. Тошно, того гляди наизнанку вывернет. Перед глазами папаша Филинов замаячил, весь в крови. Прямо как у Пушкина: и мальчики кровавые в глазах... Горло сдавило, в глазах туман... Да что это со мной?

— Два!..

Еле дышу, рука закаменела. Вместо молодого офицера бывший босс стоит, пальцем покачивает — нельзя!

А гвардии поручик револьвер поднял, дуло мне прямо в лицо смотрит. Сейчас пальнёт, да в сердце. Убьёт наповал. И конец Димке Найдёнову. Все планы насмарку. Карьера псу под хвост. И Рыбака не поймаю, который моих дружков прикончить велел. И того гада не найду, кто поезд взорвал вместе с высшим эльфом...

Сжал я рукоять револьвера. Нет, не дождётесь! Вроде отпускать стало... Будто тиски стальные разжались — помаленьку, по крошечке. Только печать на плече горит огнём. Ледяное бешенство — странное чувство. Зол как чёрт, а руки не трясутся. Убить меня хочешь, гадёныш? Хрен тебе.

— Три!!

Бах, бах.