Стальная сеть

Так, здесь стол поставлю, в него бумажки буду складывать и улики по делу. А то прошлый раз отдал улики — как в чёрную дыру бросил.

Метнулся ещё раз к Бургачёву. Тот уже стоит на крыльце, перчатки натягивает.

— Некогда! — бросил мне через плечо.

— Ваше благородие, — тороплюсь, — верните мне значок. Мне работать, а я в шинели без петлиц, без знаков различия. Непорядок!

— Значок ваш с нашивками в сейфе Василия Викентьевича, — отрезал Бургачёв. — Ключ у него. Никак не могу открыть.

И зашагал к пролётке.

Ёлки зелёные! Как быть-то!

Метнулся обратно в участок, смотрю — в буфетном уголке, у самовара, пожилой пристав сидит. Чай хлебает из блюдца. Лицо красное, потное, видно — устал.

Шлёпнулся я рядом на лавку. Он говорит:

— Что, запыхался, малой?

Вспомнил я, как он меня тогда, при ограблении «Красного шара», отпустил. Спиной повернулся, будто не видит. Знал, наверное, что я под прикрытием. Шеф тогда не всем сказал, только Бургачёву, а может, и паре приставов — чтоб не ловили зря.

— Значок мне нужен, погоны, — отвечаю, — а Бургачёв сейф не открывает. Не могу, говорит...

— Так он и не откроет, — пристав усмехнулся. — Его благородие без приказа шагу не ступит. А уж в сейф к его высокородию заглянуть... э-э, брат!

— Что же делать? У меня задание. Куда я без знаков различия?

Задумался пристав. Допил чай, усы расправил, говорит:

— Ладно. Раз такое дело...

Сунул руку за пазуху, вынул свёрнутый клетчатый платок. Развернул на ладони. Смотрю, а в платке значок лежит полицейский. Не новый, потёртый весь.

— Вот, — говорит пристав, — бери. Потом вернёшь.

— Можно?

— Его хозяину уже без надобности. Помер Степаныч, от удара скончался. Хотел вдове его отдать, на память. Ну да ничего, подождёт Зинаида, тебе нужнее.

— Спасибо, — говорю. — Выручили.

— А ты что же, никак взрывателей этих ловить будешь?

— Буду. Пока не поймаю.

Покачал он головой, встал, фуражку на лоб надвинул.

— Ну тогда удачи тебе, малой. Выживешь — генералом будешь.

Глянул на меня как-то странно, развернулся и ушёл.

Глава 3

— Ваше благородие, ваше благородие! Вставайте, ваше благородие!

— Вас ждут великие дела... — пробормотал я, не открывая глаз.

Тут меня прямо подбросило. Что, опять?!

Подскочил, смотрю — нет. Не вокзал, и взрыва никакого нету. Лежу на лавке в полицейском участке.

Как меня сморило, сам не знаю. Помню только, что сидел возле самовара. Потом пошёл у старика-полицейского, что буфетом заведовал, ниток с иголкой попросить. У меня же на шинели дыра, руку можно просунуть. Тот гад-шофёр, оборотень в погонах, шинель палашом раскромсал — прямо на мне.

Помню, присел я на лавку, старичок-полицейский мне чаю налил, а сам за нитками пошёл. Выпил я кипяточку... дальше не помню. Как выключили.

Надо мной какой-то чувак стоит, тормошит меня. Протёр я глаза хорошенько, вижу, форма у него не полицейская, а военная. Вроде пехота, и сам не то прапор, не то ещё ниже — не разбираюсь я.

— Ты кто? — говорю. Сел на лавке, лицо тру. Эк меня разморило. Да что удивляться, сутки на ногах.

— Подпрапорщик пехотного полка Александр Кошкин! — отчеканил чувак. — Прислан в распоряжение господина Дмитрия Найдёнова!

Поднялся я, с меня шинель свалилась. Это я под ней спал. Поднял, вижу — дырка зашита и значок прицеплен, как полагается.

Набросил я шинель, сказал:

— Стажёр сыскной части Дмитрий Найдёнов. Временно исполняю обязанности офицера по особым поручениям при его высокородии господине полицмейстере.

Кошкин глянул с удивлением. Отчеканил:

— Направлен в ваше распоряжение, господин стажёр!

О как. Это Бургачёв по моей бумажке подмогу прислал. Быстро.

— Ты... вы один, подпрапорщик?

— Никак нет. Со мной двое — рядовой Банник и рядовой Шнитке.

Глянул я внимательнее на этого подпрапорщика. Лет ему с виду как мне. А вот на «ты» с ним говорить резко расхотелось. Не потому, что я вроде как начальник над ним. И не потому, что он лоб здоровый, выше меня и в плечах шире. Хотел ему сказать: давай на ты, одно дело делаем! Но нет. В лице у него что-то такое — шутить не хочется.

Ладно. Говорю:

— Отлично, подпрапорщик. За дело!

***

Пока я на лавочке в отключке сонной прохлаждался, оказалось, все поднялись по свистку его благородия Бургачёва. По участку как метлой прошлись — никого. Один старичок-полицейский возле самовара сидит, свежую газету читает.

— Можно глянуть? — говорю.

Старичок кивнул, я листок взял. Заголовок на полстраницы: «Ужас на станции!»

И понизу крупным шрифтом — «диверсия или случайность?!»

Ого, журналисты подсуетились... «Срочный выпуск!.. Наш корреспондент... своими глазами... кошмарное зрелище!.. Гора окровавленных тел, весь цвет нашего города... Его превосходительство господин губернатор прикован к постели... Кто виноват?!»