Старая Книга

Старая Книга Дмитрий Славин

Редактор Дмитрий Козлов

Благодарности

Шестовой Н.Ф.

Двороковскому О.С.

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

ЖИЗНЬ – ШТУКА ЗАБАВНАЯ

ЖИЗНЬ

Мне жаль, что жизнь так коротка

Мне жаль, что жизнь так коротка
И все успеть я не успею.
Мне жаль прожитые года:
Шестнадцать лет, а думать не умею.

Но почему живем мы один раз?

Но почему не две попытки?
И почему я должен выбирать?
Земля иль небо, рай иль пытки?

Отправлю к черту все сомненья,

Пойду за ней – и пусть ведет судьба.
(устал и нет ни сил, ни рвенья)
И в пропасть первым шаг не сделаю тогда.

В таких делах вторым я всегда был.

Тому, кто вел я смело верил,
Того, кто вел любил и путь не мерил,
И пусть потом жалел, но в тот момент я жил!

Так и есть

Пустые надежды, пустые слова,
Больные мечты и поступки.
Пустые квартиры, пустые дома,
Больные умы и рассудки.

Нет тех, кто рожден для владенья.

Нет тех, кому верит народ.
Лишь слепое повиновенье,
Лишь власть что-то в жизни дает.

Все стремятся к ступени повыше,

Законы морали в грязи.
Только о власти вокруг и слышно,
Чувства чистые не в чести.

Лишь закон «Выживает сильнейший»

В нашем мире имеет вес,
А на людей искусства – милейших
Давит алчный общественный пресс.

Беспрерывно стремиться к чему-то

Беспрерывно стремиться к чему-то,
Беспрерывно к чему-то бежать —
Есть удел моей жизни беспутной,
По жизни, как ветер летать!

Рассекая воздушные массы,

Как стрела рассекает их,
Небесные строю трассы,
Оставляя свой след на них.
Отпечатки мои на дорогах
И завтра люди могут стереть.
А может следы через вечность
Только смогут здесь умереть…

Беспрерывно стремиться к чему-то,

Беспрерывно к чему-то бежать…
Ну, а может остановиться,
Попробовать жизнь с начала начать…

Тормозя сквозь воздушные,

Спокойно спуститься с небес.
И твердо, без всяких «а может»
Неизгладимый оставить след.
Чтобы люди наверняка,
Уже с дороги, издалека,
Увидев оставленный мной отпечаток,
Вспомнили вдруг про меня.

Беспрерывно стремился к чему-то,

Беспрерывно к чему-то бежал…
Был удел его жизни беспутной,
По жизни, как ветер летал.

Страх