Старая тема

Чистый лист бумаги, кисти, краски,
Ластик, уголёк, карандаши, —
Всё необходимое для сказки,
Не считая капельки души.

Напишу чудесную картину,
Чтобы каждый смог увидеть в ней
И закаты цвета апельсина,
И ночное зарево огней,

И рассветы нежного оттенка,
И ночей насыщенный окрас,
И тумана сливочную пенку
Над рекою в предрассветный час;

Синеву онег, байкалов, ладог;
Облака невиданной красы;
Миллионы разноцветных радуг,
Спрятанные в капельках росы.

Шутки муз. Игра воображенья.
До рассвета остаётся час…
На листке – моё стихотворенье.
А картина… В следующий раз.

Тропинка

Еле видимая тропка
В отдаленной части парка.
Отдыхающие редко
Забредают в эту глушь.
Но тропинка, хоть и робко,
Вьётся в зарослях. Вот арка…
Там какая-то беседка…
Кров? Приют заблудших душ?

Проберусь среди деревьев
И кустов, ещё безлистных.
Вдруг да выведет тропинка
К зачарованным местам,
Только в сказках да поверьях
И живущим… Сыро. Мглисто.
А тропа, как паутинка,
Пропадает тут и там,

Упирается в болото
Или пруд… Тупик, однако.
А скакать по кочкам зайцем
Мне не хочется пока…
«Сумасшедший, – скажет кто-то. —
Напридумал разно-всяко…»
И слегка покрутит пальцем.
Незаметно. У виска.

Хмурый день

Хмуро бродит день по улицам и дворикам.
Мелкой дробью сыплет дождь по подоконникам.
И не скажешь о погоде, что весенняя.
От дурного настроенья нет спасения.
  А вчера ещё светило
  Беззаботно и легко
  И сияло, и светило
  В стёкла окон прямиком,
  Хохотало до упаду,
  Раскаляясь докрасна…
  Просто не было с ним сладу:
  Что поделаешь – весна.
Небо куксится, роняет слёзы, хмурится.
Зябко ёжатся нахохленные улицы.
И деревья, и дома уныло серые.
Словно осень наступила полной мерою.
  Ничего. Ещё денёк – и распогодится.
  Есть всему в природе срок – так в жизни водится.
  Солнце выглянет, умытое, весеннее.
  И поднимется настрой. И настроение.
Ведь вчера ещё светило
Беззаботно и легко
И сияло, и светило
В стёкла окон прямиком,
Хохотало до упаду,
Раскаляясь докрасна…
Просто не было с ним сладу:
Что поделаешь – весна.

Больно…

Время как будто бы скомкали,
Сбили в бесформенный ком…
Явь, рассыпаясь осколками,
Воспринимается сном.
По нарастающей линии
Боль бьёт толчками в виски,
В разум вонзается клиньями,
Душу кроит на куски…

По-настоящему мёртвая
В доме висит тишина…
Горло сжимает не стёртая
Памятью в чём-то вина…
Ветер за окнами мается.
Мечутся ветви берёз.
Надо бы плакать да каяться —
Стало бы легче… Нет слёз.

Свечки церковной мерцание…
День? Или ночь? Полусвет…
Не принимает сознание
Страшной реальности: нет…
Траурный снимок. Внимательно,
Словно бы хочет сказать
Что-то, что знать обязательно,
Мама мне смотрит в глаза…

В броне свободы