Старший брат моего жениха

Надо отвлечься и сфокусироваться на чем-то другом, а не девичьи ноги рассматривать.

— Пап, а где Виолетта… Кира, в смысле? — поправляет себя эта смелая девочка, а я пытаюсь уловить дрожь в ее голосе, но нет — держится молодцом.

Папа бросает на нее быстрый взгляд — растерянный, подавленный какой-то — и будто бы даже меньше ростом становится.

— Она у подруги ночевать осталась, — выдает наконец-то после длительной паузы. — Она сильно устает на работе.

— А ты, что ты тут делаешь? — требует ответов Кира, но папуля, похоже поставил цель довести дочь до инфаркта своим молчанием.

Кира напряжена, как струна, а руки заведены назад и кулаки так крепко сжаты, до белеющих костяшек. Сейчас мне не видно ее лица — Кира стоит ко мне спиной, — но так ясно вижу его сейчас перед глазами. Даже жмуриться не надо.

— Папа, да оставь ты этот чайник! Ответь мне, пожалуйста.

Отец слушается, а мне почему-то кажется, что он не очень волевой и острохарактерный персонаж. И в этой пьесе ему если и отведена главная роль, то по чистой случайности.

— Кирочка, ты же умная девочка, — вздыхает и треплет дочь по волосам, ерошит их ласковым жестом, но Кира отшатывается, словно он ее ударил прямо в темечко кулаком. — Ты моя дочь. И она моя дочь. Это просто.

Действительно, проще некуда. В самом деле, все же очевидно, только мы с Кирой, как два дурака, стоим и не врубаемся, ага.

— Но… как это? Вернее, я понимаю, дочь. Старшая, да? Но ты же никогда не говорил о ней. Скрывал? Зачем?

Кира засыпает поникшего отца вопросами, а голос ее становится все тише и тише. Кажется, я всеми нервными окончаниями разом чувствую, как трещит по швам ее выдержка.

Узнавать, что твои родители не святые — больно.

— У меня до мамы был роман. Недолгий, без обязательств. Но, как оказалось, с последствиями.

— То есть у тебя родилась там дочь?

— Да, родилась. Но я не знал!

— Но почему у нее твоя фамилия? Отчество? Если ты не знал, как так вышло?

— Кира… ее назвали в честь моей мамы. И тебя в честь нее назвали. Вот такое совпадение, — грустно улыбается, а потом резко поднимается на ноги и принимается мерять нервными шагами тесную комнату. — А фамилия… я признал Киру, как свою дочь. Она ведь тоже имеет право носить мою фамилию.

— Имеет, — глухо вторит Кира и обнимает себя руками за плечи.

— Я просто захотел исправить ошибку. Начал помогать. Но, наверное, поздно. Но я очень пытаюсь.

Судя по рабочему профилю Виолетты, очень даже поздно. Прикусываю язык до боли, чтобы не ляпнуть лишнего. Не думаю, что информация о том, что я трахал его старшую дочь, а теперь кукухой еду от младшей будет к месту.

— Мама знает? — Кира отходит от отца, становясь рядом со мной. Будто бы ищет поддержки, и мне ничего не остается, как крепко сжать ее руку. — Она знает, что у тебя есть дочь?

— Нет, что ты! — восклицает отец, и на лице отражается настоящий ужас. — Нет, конечно. Она этого не переживет.

Кира вздрагивает и набирает полную грудь воздуха. Открывает рот, словно сказать что-то хочет, но вместо слов не свободу вылетает разочарованный вздох.

— Ты трус, папа, — говорит, а ее ледяная ладошка дрожит в моей руке. — Все от всех скрыл и счастлив.

— Я просто не хотел, чтобы вы расстраивались. Я бы что-то придумал, обязательно. Познакомил бы вас.

— Ладно, я пойду, — говорит Кира и делает еще один крошечный шаг ко мне. — Мне душно тут, плохо.

— Кира, не говори только маме, хорошо? Пока не говори. Я сам, хорошо?

— Отвези меня домой, — просит, глядя на меня абсолютно больными глазами. — Я не хочу тут больше оставаться. Мне надо подумать.

Она бледная, а пухлые губы сжаты в тонкую нитку. Без нее мне нечего здесь делать, потому что это не моя война. Но я подставляю Кире свое плечо, хотя, конечно, рядом с ней должен быть Егор. Но уж как вышло.

21 глава

Кира

Теперь я тащу за собой Руслана. Кажется, папа пытается меня остановить, да только бесполезно.

Прочь из этой квартиры, прочь. В ней стены давят, воздух невыносимо душный и плохо пахнет. Наверное, это только мираж — нервное, но сто?ит толкнуть входную дверь, и будто бы даже дышится легче.

Я стараюсь не оборачиваться. Господи, главное не обернуться, потому что тогда я останусь в этом доме. И задохнусь. Меня просто похоронит под валом новой реальности, перекрутит через мясорубку и все станет только хуже.

— Кира, обувь! — раздается за спиной голос Руслана, но мне плевать на туфли, на то, что без них могу поранить ноги.

Сейчас я даже голой готова остаться, лишь бы не задержаться еще хоть на миг.

Потому что мне надо подумать. Надо решить, что делать дальше. Как вести себя с папой, что отвечать на мамины вопросы, как привыкнуть к мысли, что отец — трус? И что делать с новой сестрой?

Мысли и бесконечные вопросы роятся в голове, а я вдыхаю полной грудью ночной воздух. Наконец-то свобода.

Руслан выходит следом и протягивает мои туфли. На, мол, обуйся, но это лишняя трата времени — заминка, которую я себе позволить не могу.

— Откроешь дверь? — негромко кричу, удаляясь, не оглядываясь.