Старый новый мир (сборник)

— А ещё ты спишь с моей девушкой, — добавляет Алекс.

— Это не безумие. Это просто жизнь, — отмахиваешься от него ты, ничуть не удивляясь тому, что он может читать твои мысли. Конечно, может. Почему бы и нет?! Он ведь плод твоего воображения. Дитя твоего собственного воспалённого рассудка.

— По-моему, ты просто боишься новой жизни, — говорит Алекс.

— Нет у меня новой жизни.

— А как же МВЛ-34 и ЛСПРКЕ, к названию которого прибавят первую букву твоего имени?

— Ничего этого ещё не случилось.

— Но случится.

— Возможно.

— Если только ты не решишь отказаться от этого.

— Почему я должен отказываться?

— Потому что это тебе не нужно. Потому что ты боишься.

— Ты ошибаешься.

— Правда? — Алекс смотрит тебе в глаза, просит вспомнить минувшую ночь. — Разве тебе было нужно всё то, что делала для тебя моя девушка?

— Твоя бывшая девушка, — поправляешь ты. Мимо проходит черноволосый розовощёкий официант. Он смотрит на тебя, пытаясь понять, с кем ты разговариваешь. — Просто мысли вслух, — спешишь ты успокоить его. Официант кивает, уходит на кухню, но ты знаешь, что он наблюдает за тобой.

— А я думаю, что ему плевать, — говорит Алекс и снова напоминает о минувшей ночи. — Тебе ведь тоже вчера было плевать, хотя моя девушка думала, что сводит тебя с ума.

— Твоя бывшая девушка! — рычишь ты, теряя терпение.

— Но тебе было плевать.

— Возможно.

— Ты даже не помнишь, как всё закончилось.

— Возможно.

— Это ненормально, Ник.

— Возможно.

— Она старалась. Старалась ради тебя.

— И ради кейса с бумагами, который я принёс.

— Но разве она не была рядом с тобой, когда у тебя не было кейса?

— А ещё раньше она была с тобой.

— Если честно, то я всегда был свиньёй.

— Ты сам сказал.

— Не повторяй моих ошибок.

— Я просто хочу съесть свой остывший суп.

— Ты думаешь о своём новом богатстве, Ник.

— Всего лишь суп…

— Я тоже думал о богатстве.

— Ты умер.

— Ты тоже умрёшь, если не остановишься. — Алекс пытается заглянуть тебе в глаза, но ты настырно избегаешь его взгляда и ешь суп. Аппетита нет. Мыслей нет. Лишь пытливый взгляд мёртвого друга.

— Какого чёрта ты хочешь от меня?! — теряешь ты терпение. — Чтобы я отказался от находки?

— Да.

— Тогда ей завладеет кто-то другой.

— Ты можешь заморозить разработки.

— Я ничего не могу остановить.

— Это плохо.

— Плохо для кого? — Ты смотришь на Алекса, но он растворяется в пространстве, исчезает. — Ты и в жизни всегда так делал, чёрт возьми, — говоришь ты ему. — Портил всем настроение, а когда от тебя требовали объяснений, сбегал! — Ты видишь, как розовощёкий официант выглядывает из тёмного коридора, наблюдая за тобой. — Это всё из-за тебя, Алекс! — шипишь ты на мёртвого друга, расплачиваешься за почти нетронутый обед, выходишь на улицу. Вечер обрушивается на незнакомый тебе квартал подобно снежной лавине. Казалось бы, что особенного в пятнице? Простой день недели, ничего особенного, но нет. В пятницу люди суетятся как-то по-особенному старательно. Начиная с пяти часов они идут и идут монолитным потоком. Загляни им в глаза. Кажется, что там ничего нет, кроме осознания того, что это последний день ещё одной рабочей недели. Недели, которая останется в прошлом, как и сотни недель до неё. Теперь раздели толпу надвое. Мужчины и женщины. Особенно женщины. В начале вечера их больше, чем мужчин. Особенно в рабочих кварталах. Их рабочий день заканчивается чуть раньше. Им не нужно принимать душ, чтобы смыть рабочую грязь, в отличие от мужчин. И ещё, в отличие от мужчин, у них в глазах можно заметить улыбки, надежды. Они идут в квартиры, нагруженные тяжёлыми сумками, пыхтя от усталости, но всё равно радуясь, воображая, что сегодня, в последний день долгой недели, удастся тёплый семейный вечер. И плевать они хотели на все проблемы и тревоги. Но час спустя, вслед за женщинами идут их мужчины. Те самые мужчины, с которыми эти женщины мечтали провести тёплый семейный вечер. Но у мужчин нет тяжёлых сумок, нет надежд и нет мыслей о тёплом семейном вечере. Они устали. Они хотят отдохнуть. Они идут хмурые, считая, сколько денег смогут потратить на теразин и выпивку, чтобы отвлечься и ненадолго забыться от всего, что окружает их на работе и дома. И всё это на станции, девиз которой каждый день — праздник. Праздник для кого? Для гостей, для туристов? Для элитных кварталов и развлекательных комплексов? Кучерявый светловолосый мальчик, которой идёт рядом с матерью, направляет на тебя водяной пистолет и жмёт на курок. Струя воды ударяет тебе в лицо. Мать мальчика оборачивает, смотрит тебе в глаза, хватает мальчика за руку, и тащит прочь, дальше, а где-то над головой мелькает реклама самого дорого казино и шлюхи по имени Фиалка.

— Нет. Ты ведь не хочешь её, — говорит тебе Алекс. — Тебе просто нравится идея.

— Вот как? — Ты стоишь, запрокинув голову, и смотришь на худое лицо Фиалки. Она улыбается тебе. В её глазах горит огонь. В её глазах бездна, в которую хочется провалиться. Такая же бездна, как в колодце с залежами ЛСПРКЕ, которые ты нашёл.

— У тебя не хватит денег, чтобы провести ночь с этой шлюхой, — говорит тебе Алекс.

— Я могу взять в долг под залог будущих доходов.