Ставка на тебя

– Что ты здесь делаешь? Я думала, у тебя дела, – убираю книгу в сумочку.

– Я все завершил. Могу присоединиться? – прищурившись, интересуется он.

– Конечно. Я собираюсь искупаться. Хочешь со мной? – в голосе появляется бесшабашная смелость.

– Разумеется, – губы Стаса трогает легкая улыбка.

Сняв солнцезащитные очки и закинув их в пляжную сумку, я легко поднимаюсь с лежака. Ожидаю, что Стас начнет следом избавляться от поло и легких брюк, но он качает головой и загадочно улыбается:

– Не здесь, Александра.

– Не здесь? – повторяю растерянно. – Но ты сказал…

– Как насчет морской прогулки? Можем доплыть до скал Фаральони. Искупаемся в открытом море.

– Правда? – выпалив с восторгом, смущенно отвожу глаза, думая, каким глупым мой вопрос может показаться Крестовскому. Он ведь сам предложил, а этот человек не из тех, кто будет разбрасываться пустыми обещаниями.

– Правда, Саша, – беспечно посмеивается Стас. – Что тебя так удивляет?

– В отношении тебя уже ничто не удивляет, – произношу с откровенностью, которая даже для меня оказывается неожиданностью.

– Восприму это как комплимент, – самоуверенно заявляет мужчина. – Собирайся.

В попытке спрятаться от изучающего взгляда синих глаз, возвращаю на нос солнцезащитные очки, быстро собираю вещи в сумку и натягиваю на себя шорты и футболку.

– Готова.

– До пристани идти минут пятнадцать, – предупреждает Стас.

– Но ведь это того стоит, правда?

В итоге прогулка до яхты растягивается почти на полчаса. На середине пути я прошу остановиться, чтобы сделать несколько фотографий бухты, а пока я щелкаю камерой на телефоне, Крестовский скрывается в небольшом магазинчике, выбитом прямо в скале, чтобы через несколько минут вернуться с двумя картонными стаканчиками освежающего лимонада.

– А кто будет у штурвала? – спрашиваю я, когда мы оказываемся на деревянной палубе белоснежной яхты.

– Я.

– О, – растерянно произношу я.

– Не волнуйся, через несколько часов доставлю тебя на берег в целости и сохранности, – насмешливо говорит Стас. – Я перед отплытием переоденусь, а ты посмотри, пожалуйста, что там в холодильнике есть из еды и напитков.

Бросив сумку на мягкой лавке у входа, спускаюсь вниз, чтобы исследовать миниатюрную кухню. Мою руки, выкладываю на тарелку хамон, сыр и помидоры, мою фрукты и ягоды.

– Ну, что тут у нас? – подпрыгиваю, когда за спиной раздается знакомый мужской голос. Я так увлеклась, что даже не заметила, как Стас появился рядом.

Оборачиваюсь к нему, держа в руке горсть клубники, которую не успела выложить на блюдо, и застываю. Он переоделся: теперь на нем короткие светлые шорты, на плечи наброшена однотонная рубашка с короткими рукавами, но загорелый торс обнажен, так что мой взгляд тут же пробегается по крепкому прессу и мощной груди.

Наши глаза встречаются, поднимая в моей душе горячую волну чувственного томления. Взгляд мужчины становится темнее, на скулах появляется темный румянец. Не разрывая зрительный контакт, он делает шаг навстречу, обхватывает пальцами мою ладонь, по которой стекает клубничный сок, и подносит ее к губам. Когда он проводит языком по сладкой дорожке вдоль моего пальца, самообладание мне изменяет – с приоткрытого рта срывается тихий стон, а чтобы удержаться на ногах, я прислоняюсь поясницей к кухонному гарнитуру за спиной. Стас же, слизав с мои пальцев сок, вонзается зубами в крупную ягоду клубники и выхватывает ее из моей ладони.

– Сладкая, сладкая, Саша, – тянет он хрипло, а я потрясенно молчу, не понимая, имеет ли он ввиду клубнику или меня…

– Стас… Я… – понятия не имею, что хочу сказать, но выносить тишину, в которой столько недосказанности и напряжения, я тоже не могу.

– Сейчас начнет качать, – его голос смягчается, отзываясь в моей груди трепетом. – Будем отплывать. Не передумала?

– Не передумала, – шепчу я, едва ворочая языком.

– Тогда заканчивай и поднимайся. Виды вокруг будут сказочные.

Подхватив с собой блюдо с закусками и ведерко со льдом из морозилки, Стас поднимается наверх. Оставшись в одиночестве, я выбрасываю в мусорное ведро клубнику, превратившуюся в моей ладони в кашу, с маниакальным усердием мою дрожащие руки. Стараюсь унять сердцебиение, но бешеный стук в груди только нарастает. Господи, выдержу ли я несколько часов наедине с Крестовским не совершив какую-нибудь глупость? Ведь даже сбежать отсюда мне некуда – только море вокруг и ни души на яхте…

Пока мысли в моей голове мечутся из стороны в сторону, рокот мотора становится громче, а потом я ощущаю приятную качку – мы отплываем. Еще несколько минут после этого стараюсь совладать со своими чувствами, готовыми выплеснуться через край, потом заставляю себя взять в руки сок и тарелку с ягодами и поднимаюсь наверх.