Ставка на тебя

Стаса застаю за штурвалом яхты. Морской бриз треплет его волосы, обычно идеально уложенные, придавая суровому лице особое мальчишеское очарование, рубашка развевается по ветру, подчеркивая идеально вылепленную природой и тренировками фигуру. Этот мужчина… Во многом идеален. Но разве не глупо с моей стороны поддаться его очарованию? Такой как Крестовский никогда не будет принадлежать одной женщине, а я и так достаточно натерпелась в браке, чтобы продолжать строить воздушные замки. Безусловно, сейчас Стас заинтересован мною. Но как долго сохранится его интерес, если я уступлю его… да что уж там, нашему обоюдному желанию. Я давно не школьница – понимаю, что физическое влечение не равняется любви. Но разве мне будет достаточно секса? Разве я смогу потом просто уйти, сохранив свое сердце и душу в неприкосновенности?

Так много вопросов, на которые у меня нет ответов. Так много возможностей… И Стаса очень много. И все же… Сейчас я это отчетливо понимаю, все же, того что есть, мне уже недостаточно.

Глава 22

– Ну, давай, прыгай, трусиха, – кричит Стас из воды, наблюдая, как я балансирую на последней ступеньке у бортика.

Десять минут назад он остановил яхту в живописной бухте неподалеку от берега и сразу нырнул в море, а я все никак не решусь к нему присоединиться. Кажется, есть в плавании вдвоем в открытой воде что-то особенное, куда более интимное, чем все остальное, что мы с ним делали.

– Саша! – снова окликает меня Крестовский. На его лице – бесшабашная улыбка, от которой заходится сердце, плечи и лицо в капельках воды, поблескивающих на солнце. – Не спрыгнешь сама, я поднимусь и столкну тебя! – угрожает шутливо. – Ты себя такого удовольствия лишаешь.

– Ладно, ладно, – соглашаюсь я, не в силах сдержать улыбку. – Но я не настолько хорошо плаваю.

– Я не дам тебе утонуть, – многозначительно обещает Крестовский, подплывая ближе. – Давай же.

Ощущая на себе пристальный взгляд синих глаз, сдергиваю с бедер шорты и, набрав в легкие воздух, не медля прыгаю в воду. Плотная водная толща резко смыкается над моей головой, на секунду я теряю ориентацию, отчаянно дергаю руками и ногами, пока не ощущаю крепкое прикосновение чужой ладони к моему плечу и то, как меня быстро тянет вверх – к солнцу, воздуху и теплу.

– Поймал тебя, – хрипит Стас мне в самое ухо, пока я жадно хватаю ртом воздух.

Наши тела в воде слились воедино. Мои руки обвивают его плечи, наши ноги переплелись, моя грудь, стесненная эластичной тканью купальника, прижимается к его обнаженному торсу.

– Хорошо все? – спрашивает Стас, удерживая нас обоих на плаву.

– Да, да, – тараторю от волнения. – Растерялась в воде. Спасибо.

– Готова к самостоятельному плаванию? – уточняет он и, дождавшись, пока я кивну, разжимает руки, которые до этого поддерживали меня за талию.

Мы плаваем вокруг яхты минут двадцать. Стас снова не ошибся – купание с ним доставляет мне огромное удовольствие. И даже когда я начинаю уставать от активных движений и Крестовский начинает звать меня обратно на борт, мне совсем не хочется вылезать из воды.

– Достаточно, Александра, – строго говорит мужчина, настигая меня в два резких гребка. – Чуть позже еще окунемся, если захочешь.

– Минуточку, – прошу я, беззаботно улыбаясь.

– Ты так говорила две минуты назад, – напоминает он с усмешкой. – Мы не успеем доплыть до валунов, если не поторопимся. В пять нам надо быть дома.

– Почему? – чувствую укол разочарования от того, что этот прекрасный круиз скоро закончится.

– У меня дела.

Вздыхаю с сожалением и, в последний раз нырнув, плыву к лестнице, поднимающейся из моря к яхте.

На борт я забираюсь первая. Хватаю полотенце и оборачиваю его вокруг груди, второе беру для Стаса, но стоит ему выйти за мной следом и протянуть руку, я отскакиваю от него вместе с полосатым махровым прямоугольником.

Тень недоумения на его лице сменяется широкой улыбкой – схватив полотенце за свободный край, он притягивает меня к себе вместе с ним.

– Поиграем? – спрашивает насмешливо, обхватив меня за талию.

– Пусти, Стас, – смеюсь я, стараясь шлепнуть его ладонью по груди.

– Не я это начал, – напоминает он и от его бархатистого голоса у меня вдоль позвоночника начинают бегать мурашки, грудь тяжелеет, а низ живота наполняется томительным предчувствием.

– Стас, – выдыхаю я, цепляясь за его плечи.

Игривость как рукой снимает. Вместо неё пространство между нами заполняет отчетливое сексуальное напряжение. Взгляд мужчины становится тяжелее. Мягкий и в то же время властный, по-мужски откровенный, он буквально обжигает. Он переводит его с моих глаз ниже – на изгиб рта.

– Испугалась? – спрашивает хрипло.

– А я должна?

– Если я тебя сейчас поцелую, то остановиться не смогу, – предупреждает он. – Есть от чего разволноваться.

– Может быть… – я облизываю пересохшие губы, не веря, что у меня действительно хватит смелости произнести то, что вертится на языке. – Может быть, я не захочу, чтобы ты останавливался.