Стихи

в мозгу туман, солдаты – при старшинах,

кинжал – в спине… И в целом жизнь – права.

Все козыря – при ней, а мелочь – в сносе,

и ты опять остался в дураках.

Нет в жизни счастья, Фауст, майн геноссе

но есть порядок в танковых войсках.

Все как всегда: очередной Гертруде

придется выпить свой стакан с вином;

рождаются стихи, и умирают люди…

В Багдаде все спокойно. В основном.

……………………

Остановилось время

Мир замер. Время кончилось. Пока

секунд в резервуар не закачали

остановилась пуля у виска,

застыли клочья пены на причале;

недвижно в подворотне босячьё

команда алкашей из высшей лиги;

недвижим звук – свисает только "ё"

через губу у пьяного ханыги;

окаменели юные тела

в своем самозабвенье воспалённом:

Она и Он, в чем мама родила,

переплелись, как змей с Лаокооном.

А жизнь – течет. Резервуар всосёт

горючее по самую макушку

и пуля хрупкий череп разнесёт,

и алкаши допьют свою чекушку,

и, задрожав, любовники в огне

насытят ненасытное желанье,

и даже самодержец на коне

пошевелит своею медной дланью,

дождем обрушат птицы свой помет

на шляпы граждан в Курске и Париже!..

Никто и не заметит, не поймет,

что время стало несколько пожиже.

………………………………

РОСТОВ ДРЕМЛЕТ

Как прибалдевшие буддисты

в глубоком трансе

Ростов еще не пробудился,

и не старайся

в его шафрановые глюки

с утра воткнуться;

так в шапито – мелькают руки,

мелькают блюдца,

циркач жонглирует, колдует

уже за гранью,

и ничего не существует

в его сознанье

ни мам, ни бабушек, ни внуков,

ни дамы в ложе,

ни слов, ни запахов, ни звуков

он приморожен,

он как сомнамбула, как зомби,

но вы не верьте:

в нем скрыта жизнь – как скрыто в бомбе

дыханье смерти,

всего лишь пять минут в программе,

за ним – коверный…

Вот так и город мой утрами

в себя повернут.

Его безлюдные бульвары

почти что мертвы;

"шорк-шорк" – скребут о тротуары

усердно метлы,

чтоб избежать лихих наездов

жильцов свирепых,

бомж выползает из подъезда

и чешет репу,

"буль-буль" – раздавит свой фунфырик

смурной бичара;

и где-то вспыхнет свет в квартире,

и дню начало…

Раз ты по жизни ростовчанин,

вставай с утра ты,

и ты забудешь про печали

и про утраты,

и тишиною непривычной

слегка прибитый,

ты сам поймешь, как неприличны

твои обиды,

как много мелкого, пустого

в душе лежало,

как ты ничтожен без Ростова,

смешон и жалок.

Ну что ты, славный мой, за птица?

Одно засранство.

А город – все-таки частица

нет, часть! – пространства,

а отрешенность – состоянье

общенья с бездной;

Ростов купается в сиянье

любви небесной,

как губка, впитывает ноты

музы^/ки райской…

Не нарушай его дремоты.

И не старайся.

………………………

ГЕННАДИЮ ТЕРЕЩЕНКО

Художник, нарисуй мою судьбу…

Начни с того, что я лежу в гробу.

Здесь реалистом прояви себя ты:

пусть гроб несут суровые ребята

и пусть один (но только не чрезмерно)

чуть сморщится – должно быть, пахнет скверно.

А дальше ты даешь уже наплывом:

художник нарисуй меня счастливым.

И рядом девушку красивую со мной

она потом была моей женой –,

всю в белом и со свадебным кольцом,

с открытым и приветливым лицом.

Здесь будет нежный контур, легкий штрих:

мне, мертвецу, приснился сон о них.

Художник, мне ведь хочется немного;

ты помнишь "Виноградники" Ван Гога?

Я так же ярко в детстве видел мир…

Изобрази мне детство, мон ами.

Широкими, кричащими мазками

дай руки, что тогда меня ласкали;

с них благодать сходила, как в раю,

на стриженую голову мою,

и жизнь мне не казалась тяжела

я мало знал и малого желал.

Блаженны те, кто жаждой не томим…

Изобрази мне детство, мон ами.

Плесни по центру красное пятно:

несли по церкви красное вино,

всех причащали Кровию Господней

но мой глоток не выпит посегодня.

Вот он разлит растяпой на холсте,

о том скорбит Распятый на кресте.

Равви^/, не надо, не о чем скорбеть:

я все равно бы не помог себе.

Я в жизни не^/ пил крови и вина,

за все грехи я заплачу^/ сполна.

Я заплачу за все, что пил, что не / пил,

за все слова, что обратились в пепел,

за свет в душе, что Богом был дарован

и на стихи безбожно разворован.

Теперь осталось самое простое:

коттедж эпохи Позднего Застоя,

счет в банке, яхта, белая "тойота"

(чего еще забыли? а, бабье-то!),

роскошный сад, бассейн, лазурь небес

и гурии – в купальниках и без.

Намалевал все это… попурри?

Прекрасно. Плюнь теперь и разотри.

Все, дорогой, спасибо за труды.

Да, не забудь! я умер молодым.

…………………

Ну вот, растаяла лучина,

И все погасло вместе с нею…

"О, не суди меня, мужчина,

Прости меня – ведь ты сильнее!"

Заплачет женщина красиво,

Уйдет ли женщина надменно

Скажите женщине спасибо

За все: за ложь и за измену,

За то, что бьет без сожаленья,

Без всяких скидок на ранимость,

И не имеет представленья,

Что боль для вас – необходимость.

Душе без горестей легко ли?

Чтоб ей дышать, нужны занозы:

Неутихающие боли,

Непросыхающие слезы.

Спасибо женщине скажите,

Простите женщине обиду

И, как чужепланетный житель,

Вернитесь на свою орбиту.

……………………

ЖЕМЧУЖИНЫ

Я когда-то сеял любовь

И на суше, и на воде,

Не боялся каменных лбов,

Но боялся каменных дев,

Потому что каменным лбам

Можно сходу – и между рог!

Ну, а против каменных дам

Кто я есть? Повелитель блох.

Но я бился в сердца их зло,

Словно муха бьется в окно,

И порой дрожало стекло,

Разлеталось с треском оно!

Где вы, девы? Груда камней…