Стихи

Я смотрел на снег, падающий вверх…
Он возвращался в небо,
потому Земля больше не притягивала его.

Мир становился невесомым.
Прохожие плыли над городом, как растерянные рыбы,
глотая воздух ртом, размахивая руками.

Провода выгибались вверх, как кошачьи спины.
а машины подпрыгивали как мячики

Над крышами дрались в полете кошки,
а птицы чуть поодаль бурно обсуждали
неожиданное заселение неба.

Каждый пытался зацепиться хотя бы за что-нибудь,
и ужас был в глазах у каждого,
потому что никто не был готов к встрече с небом.

И только влюбленные парили в ночном небе легко и спокойно,
как оживший привет от Шагала.

А в домах потолки становились полом,
по комнатам летали тарелки, книги и монеты,
и люстры осыпались мелким стеклом
как разбитые о вечность жизни.

я думал, что мир — это звук

я думал, что мир — это звук
я думал, что жизнь — это нежность рук
я думал, что смерть — это тишина перед хором
я думал, что время — это двух стрелок ссора

но оказалось, что мир — это усталость ветра
но оказалось, что жизнь — ожиданье рассвета
что стрелки ссоряться только с вечностью
и что мы обесцвечены нашей беспечностью

А хор небесный звучит постоянно,
но мы не слышим его, вот как странно

Разучи эту музыку света…

Разучи эту музыку света…
Запомни ее на всю жизнь,
Чтобы сыграть на последней
струне сердца
перед тем, как она лопнет…

…Еще не ужас перед тем, что совершилось,

…Еще не ужас перед тем, что совершилось,
но лишь какой-то одинокий звук
и черные очки неузнаванья.

Слетят часы с руки и канут в вечность,
а на руке останется их след.
И по нему найдешь и ты однажды
того, кто был когда-то мной…
Или тобой — кто смог бы
границу провести тогда меж нами
и объявить последний кадр чуда?..

Забывчивость пространства так прекрасна!.
Холодная весна расставит точки,
вопросы, запятые, пятна света,
и тени, так похожие на наши,
и будку с отключенным телефоном,
как памятник напрасным ожиданьям.

Я пытался создать образ другого

Я пытался создать образ другого

Из недописанных слов в порванном письме,
из брошенного окурка,
из ускользающего взгляда в старом зеркале,
из примятой подушки,
из пометки на отрывном календаре,
(два слова: "завтра ровно год…").
из недочитанной им книги,
которую я дочитал…
Из всех осколков чужой жизни,
острых, бессмысленных,
пронзительно-близких…

Я пытался создать портрет другого…

Но когда был нанесен последний штрих,
я увидел на этом портрете себя,
потому что другого не существует.

И день снова рассыпался
на тысячи маленьких смыслов,
разлетевшихся по всему свету.

Мир безумно правильно устроен —