<p>Стихотворения</p><p>" Для человека национальность — "</p>Для человека национальность —и не заслуга,и не вина.Если в стране утверждают иначе,значит,несчастна эта страна!
?
<p>Баллада о таланте, боге и чёрте</p>Все говорят:«Его талант — от бога!»А ежели — от чёрта? Что тогда?..Выстраиваясь медленно в эпоху,ни шатко и ни валко шли года.И жил талант.Больной. Нелепый. Хмурый.Всего Гомера знавший назубок,Его считал своею креатуройтогда ещё существовавшийбог.Бог находил, что слог его прекрасен,что на земле таких — наперечёт!..Но с богом был, конечно, не согласентогда ещё не отменённыйчёрт.Таланту чёрт шептал:«Опомнись, бездарь!Кому теперь стихи твои нужны?!Ведь ты, как все,погибнешь в адской бездне.Расслабься!Не отягощай вины».И шёл талант в кабак.И — расслаблялся.Он пил всерьёз!Он вдохновенно пил!Так пил,что чёрт глядел и умилялся.талантсебя талантливогубил!..Бог тоже не дремал!В каморке утлой,где — стол, перо и пузырёк чернил,бог возникалраскаяньем наутро,загадочными строчками дразнил…Вставал талант,почёсываясь сонно.Утерянную личность обретал.И банка огуречного рассолабыла ему нужнее,чем нектар…Небритый.С пересохшими губами.Упрямо ждал он часа своего…И строки на бумаге проступали,как письмена, —отдельно от него.И было столько гнева и напорав самом возникновеньеэтих строк!..Талант, как на медведя, шёл на бога!И чёртаскручивал в бараний рог!..Талант работал.Зло. Ожесточённо.Перо макаяв собственную боль.Теперь он богом был! И был он чёртом!А это значит:былсамим собой.И восходило солнце над строкою!..Крестился чёрт.И чертыхался бог.«Да как же смог он написать такое?!»…А онещё и не такоемог.