Стихи

На войне молодеет душа,
Разрывая постылые путы:
Выпить жизнь из простого ковша!
Быть собой до последней минуты!

Небывалому бросить: могу,
Смерти крикнуть в лицо: не позволю.
И без  злобы навстречу врагу
Устремить обострённую волю,

И в предсмертном томленье своём
Твёрдо помнить слова огневые,
Что высоким казачьим седлом
И клинком создавалась Россия.

…………………………………
В окошке — бегущие сосны,
Защита от дюнных песков,
Ткут ярко-зеленые кросна
На самом большом из станков.

Но рельсы нахмурённой сталью
Чужды зеленеющих крон,
Твердят, что печалью и далью
Я снова с тобой разделен.

Тобою и чувством я хмелен,
Быть может, на веки веков,
Но в жизни сильнее, чем зелень
Нашествие дюнных песков.

Воскресение Христово

Ночь простые холсты небеленые,
В ясноглазый апрель засиненные,
Заслонив облаков острова,
Распахнула над старицей древнею,
Что большой притулилась деревнею,
И, с уделов доныне жива,
Носит древнее имя — Москва.

Шли над ней за столетьем столетия,
Благоденствия и лихолетия, —
Крест Господень и вражий топор —
Но, спокойная и величавая,
Все стерпела Москва златоглавая,
И последний тяжелый позор
Осиянное имя не стер.

Ночь окутала мраком околицы,
Но Москва не заснула, а молится —
Ибо кончился длительный пост:
Птицу Сирина с песней тоскующей
Этой ночью пасхальной, ликующей
Белокрылый сменил Алконост.

Ночь уже побледнела весенняя,
Но не смолкли в церквах песнопения
В этот радостный праздник Христов,
И торжественной медью расплавленной
Над Москвою, от ига избавленной,
Как напутствие Крестных ходов,
Льется звон «сорока сороков».

А вверху над Кремлем белокаменным,
Заревым поглощаемы пламенем,
Растворяясь в туманной дали,
Под тяжелою ношей согбенные,
Крестным ходом идут убиенные,
Что в бесчестие Русской Земли
Честной смертью на плахе легли.

Имена ты их, Господи, ведаешь,
Но не с ними ль невидимо следуешь
На Восток, в огневых облаках,
Провожаемый ясными звонами,
Над полями, лесами и склонами
С плащаницей Руси на руках?

«Запах сена, ромашки и тмина…»

С.А. Белоцветову

Запах сена, ромашки и тмина,
Васильки наклонились к овсу,
И дороги размытая глина
Затерялась в сосновом лесу.

На пройденные версты не глядя
Я тихонько иду и пою,
Пусть больное останется сзади,
Пусть не мучает душу мою.

Я давно не ходил в богомолье
И не видел, как зреют овсы,
Колосится ржаное раздолье,
Дожидаясь серпа иль косы.

Как зеленые кудри играют
Молодого веселого льна…
Пусть душа никогда не узнает,
Что не та ей дорога дана,

Пусть она не терзается болью,
Что напрасно и долго мы ждем,
Не настанет ли срок богомолью
По России, размытой дождем.

Спасо-Преображенская Пустынь, июнь 1928 г.