Стихи

" Глоток вина, глоток надежды… "

Глоток вина, глоток надежды…
Неуловимый нежный жест.
Но может правды неизбежность
Дается свыше нам, как крест?..

А от избыточного чувства
Всего лишь миг до пустоты.
Но каждый вечер отблеск чуда
Ложится на твои черты..

И я с улыбкой повторяю,
Что в мире нет любви сильней
Чем та, которая не знает
О том, что завтра станет с ней.

Кислородная маска свободы

Кислородная маска свободы.
Вдох и выдох… Ночник на столе.
Как былинки качаются годы,
И термометр вновь на нуле.

Вдох и выдох… И воздух колючий
вдруг коснется колючей щеки.
На разрыве забытых созвучий,
на оборванном ритме строки.

Но сгорели слова, словно свечи,
Отступило безумие книг.
И в морозный рождественский вечер
Был отпущен на небо старик.

Когда изменяется состав крови

Когда изменяется состав крови,
Когда события рассыпаются как бусы,
Подскакивая на ступенях лет…
Когда остается неразгаданной
Головоломка воспоминания,
На помощь приходит сегодняшний день
С его нетребовательной простотою,
С его холодной весной
И солнечным вечером.

Ибо только приложив ладонь к пульсу настоящего,
Можно перескочить на следующий виток
Спирального времени.

Когда жизнь оказалась

Когда жизнь оказалась
Не такой как казалась,
Мы порвали все карты
И пошли наугад.
И, от боли сбегая,
Мы добрались до рая,
У ворот посидели
И вернулись в свой ад.

Кьеркегор

Я весь вечер провел в ожидании.
В ожидании гостя из Дании.
Одинокого и единичного,
что прославил величие личного.

Я сидел над великою книгою,
Я читал, как он вечностью двигает.
И не мог я уснуть в ожидании,
в ожидании гостя из Дании.

И узнал я про опыт отчаянья.
И созрело мое ожидание.
И узнал я, что опыт познания —
Лишь Вселенной незримой сияние.

А рассвет одарил меня нежностью.
И повеял небесною свежестью.
И сидел, словно ангел, на здании
грустный гений из маленькой Дании.

Любовь — скрипичная струна

Любовь — скрипичная струна,
натянутая между нами.
Но пусть продлиться тишина
и радость говорить глазами.
И ты, любимая, не тронь
струны — вдруг прозвучит фальшиво.
И скрипку я кладу в огонь
движением неторопливым.

О жизни стал писать рассказ

Вернулся, ужин подогрел.
Налил вина, чуть-чуть поел.
Включил негромко старый джаз,
бумагу чистую достал.
О жизни стал писать рассказ,
и понял вдруг, как он устал.
И что слова сплошной обман,
и что любовь — пустой туман.
И что писать — напрасный труд.
И что судьба — опасный шут.
Потом он лист перевернул,
нарисовал большой вопрос.
Вино допил. Прилег. Уснул.
А ночью плакал. Но без слез.

На горизонте зонтик