Стихи

Синхрон. Под грудь он был навылет ранен,
Дымясь, из раны кровь текла.

Настоящие мужчины!

Синхрон. Они друг другу в тишине
Готовят гибель хладнокровно.

Настоящие женщины!

Синхрон. Которых позднею порой
Уносят дрожки удалые
По петербургской мостовой!

Настоящий драйв!

Синхрон. Вот пистолеты уж блеснули,
В граненый ствол уходят пули,
И щелкнул в первый раз курок.

Гоша Куценко!

Синхрон. Мое, – сказал Евгений грозно.

Жанна Фриске!

Синхрон. Она должна в нем ненавидеть
Убийцу брата своего!

Ксения Собчак!

Синхрон. Уж хитрость ведает она,
Уж изменять научена!

Дима Билан!

Синхрон. Он, правда, в туз из пистолета
В пяти саженях попадал!

Саундтрек группы «Бикфордов шнур»!

Золотой «Броненосец Потемкин»

За лучшие спецэффекты!

Синхрон. Все в изумленье. Ленский сам
Не верит собственным глазам

НАША классика!

Синхрон. О Русь!

На НАШЕМ TV!

Синхрон. Онегин, верно, ждет уж нас!

Криминальная драма

«Две пули – больше ничего!»

Синхрон. И шайка вся сокрылась вдруг!

Спонсор показа – пиво «Три толстяка».

ЗАКЛЮЧИТЕЛЬНЫЙ ВЕНОК СОНЕТОВ

Let us inspect the lyre, and weigh the stress
Of every chord, and see what may be gained…

John Keats. Sonnet on the sonnet

I

Не так уж страшно все, как я его малюю.
Не все, наверное. А если малевать,
Пример, конечно же, с Вакулы надо брать
И так живописать вражину эту злую,

Чтоб оседлать его и гнать напропалую
За черевичками! Пошел,!
Но Черномырдин прав – действительно, где ж взять
Такую веру нам, уверенность такую?

Нет, не Армагеддон вялотекущий наш
Изображаю я, а собственный мандраж,
Как в анекдоте блядь – «О, ужас, ужас, ужас!»

Оррёр, оррёр, оррёр!.. Так позднею порой,
По Юлика словам, давлюсь я или тужусь,
Анафематствую и пью за упокой.

II

Анафематствую и пью за упокой,
Не чокаясь уже давным-давно. Тем паче
На брудершафт не пью. Ко всем чертям собачьим
Телячьи нежности пославши, ни одной

Из маток не сосу. А от козла надой
Не столь питателен. Но не могу иначе.
Ты спросишь, кто велит? – Ответ неоднозначен:
Всесильный бог любви, а может, бес хромой,

Унынья, лености и любострастья дух.
Грушницкий на балу от зависти опух
И все пытается, дурилка, – фу ты, ну ты! —

Смутить веселость их язвительной строкой…
Будь проклят день и час, будь проклята минута!..
Типун мне на язык! Я сам-то кто такой?!

III