Стихи

Шагов твоих стежка ложится на снег.
Бегу за тобой я — и легок мой бег.

Просыпала вьюга миллион лепестков…
Я слышу напев торопливых шагов.

На стрелки ресниц снежинка легла —
Как этот напев создать ты смогла?

Долго не тает снежинка… И пусть!
В напрасный я, верно, отправился путь.

Шагов твоих стежка ложится на снег.
Настигну тебя? Догоню или нет?

Тебя догоню я. Настигну… Скажи,
Зачем поколенье мое так спешит?

Торопится век мой в боях и в пути,
Не смеет дыханья он перевести.

С рожденья взяв небывалый разбег,
Не знает покоя стремительный век…

Не тают снежинки, белей лепестков…
Влечет меня песнь торопливых шагов.

В бою никаком, ни в какой из стран,
Ты не касалась бинтом моих ран.

Ушли, отгремели эти бои…
Но так же певучи колени твои…

Шагов твоих стежка ложится на снег.
Бегу за тобой я — и легок мой бег.

10

Я сердце свое наколол на крючок.
О, спелых ночей моих приторный сок!

Чтоб птицы смелей прилетали в наш сад,
Я зерен тугих им насыпать был рад.

Клюйте же, птицы, из чашки простой!
На пользу послужит вам хлеб золотой.

Чтоб птичьи птенцы набирается сил,
Я в блюдце росы серебристой налил.

Чтоб ты не исчезла в пучине дорог,
Я сердце тебе выношу на порог.

К порогу приблизишься ты моему.
Молча… Но я ведь и так все пойму!

Неси свое сердце за мной по пятам!
И я понесу… Никому не отдам…

Пойду за тобой и найду твой дом:
— Вот оно, сердце! Что делать потом?

Олень где-то чащу во мгле пересек,
Радость дорог на рогах он несет,

Радость дорог на ветвистых рогах,
И вечера привкус на мягких губах.

Деревья, земля… Милый мир голубой!..
Вечер… И я возвращаюсь домой.

11

Будит она меня вдруг: — Оглянись!
Путь твой так долог был. Слышишь?
                        Проснись!

Руками угасшими я отвечал:
Я видел и счастье, и гнев, и печаль…

— Ну, оглянись же! — Велит мне она, —
Что значат на лбу у тебя письмена?

Я отвечаю ей из пустоты:
— Тебе показалось. Ошиблась ты.

Тихо и душно. И на весы
Ночи прошедшей ложатся часы.

Снова будит: — Проснись, живей!
Иней лежит на твоей голове.

Сонно я ей бормочу в ответ:
— Это не иней, а жизни след.

— Дай твою руку, — шепчет, — ну, дай!
Чего-то боишься ты… Смерти, да?

Я говорю, покачав головой:
— Не знаю чего, сам не знаю чего.

Свалены годы и ночи в углу,
Как рваное, в дырах, белье на полу…

День на дворе. И солнце и свет.
А мой день ушел. Моего дня нет!

Нет дня моего. Нет! Не найти!
Но мне ведь идти по другому пути…

12