Стихи

Вот и август. Пыль клубами.
Утром жарко, ночью дождь.
Шмели с черными усами,
А кусачий самый – вождь.

Отцвели дурманом розы,

Птицы молча смотрят сны.
И, похоже, скоро грозы
Тоже смолкнут до весны.

Что мне лето подарило?

Что с собою унесло?
Для меня прекрасным было
Лета светлое крыло.

Словно птица молодая,

То ли сокол, то ли дрозд,
К солнцу кинулось, сверкая,
И раскрылось в полный рост

Это лето. Непонятным,

Невесомым ветерком,
Тихим шепотом невнятным
Оказался летний гром.

И теперь ничуть не страшно

Быть в грозу совсем одной.
Это глупо и пустяшно —
Мир придумывать самой.

В этом мире эфемерном

Слишком много было грёз.
Одиночеством безмерным,
Пустотой ненужных слёз

Он пугал. Так пусть же летом

Я придумаю другой,
Теплый мир: пропитан светом,
Жизнью, солнцем, красотой.

Стоит ли? Пожалуй, стоит.

Мне ведь нечего терять.
Поезд августа отходит.
На перроне я стоять

Не хочу… Пусть будет осень,

Бабье лето, дождь, туман.
Облаков седая просинь,
Так похожих на обман.

08—09.08.1992

Летний цикл, почти осень

В летней комнате, в жаркой комнате,
В душной комнате голоса.
Громко вазочку Вы уроните,
Упадёт на паркет слеза.

«Не расстраивайтесь,» – мне скажете.

«И не стоит так горевать.»
А потом арманьяк закажите,
Пригласите меня танцевать.

Вдруг внезапно, тайком, по-серьёзному

Вы уйдете. Без зла, без следа.
И тогда я пойму: лето звездное
Ускользнуло. И осень пришла.

15—16.08.1992

Сладко дышится мне и легко…

Сладко дышится мне и легко.
Светит месяц шальной, молодой.
А любовь моя далеко,
А любовь моя под звездой.

Та звезда высоко в небесах

Иногда лишь мерцает в ночи.
Всё окошко зачем-то в слезах,
Я прошу у дождя: замолчи.

А кругом всё туман, да туман,

И балкон утонул в молоке.
Кем-то брошен печёный каштан.
Горы тайну хранят вдалеке.

Лишь любви невозможно помочь

Под далёкой и светлой звездой…
А ноябрь усмехается в ночь
И седою трясет бородой.

Загреб, 06.11.1992

Весной совсем не пишутся стихи…

Весной совсем не пишутся стихи.
Быть может, за какие-то грехи.
Быть может, просто не идут слова,
Когда с утра больная голова.

Нет мыслей под звенящий птичий хор,

Когда доводит всех кошачий ор,
Когда кругом апрель, ручьи, вода.
И телефон. Молчащий, как всегда.

Ах, почему не пишется весной,

Такой невинной и такой шальной?
А телефон совсем здесь ни при чём,
Ему скворцы и галки нипочём,

Про лужи ничего не хочет знать.

Мне плакать надо или танцевать?..

……………………

Ах, эта странно-сладкая весна!

Любуясь миром, молится она…

31.03.1993

Мечта