Стихи

Я лиричен и прям, как доска,
так не выжить меж бурь и пожарищ...
Мой огонь – это блажь дурака,
и над ним даже кофе не сваришь.

Вам охота в веках прогреметь?
Так стремитесь под бомбы и пули...
Громко ставит нейтронную смерть
омский грач, зимовавший в Стамбуле.

Политической песне – простор,
безыдейные всхлипы не в моде...
Вдохновенья священный костер
у кухарок в цене и в почете.

Мой блокнот – мой хранитель огня, –
нет на свете надежнее стражи...
Он от зла разгружает меня,
Сквозь грозу, по короткой волне
я иду от комедии к драме...
Вдруг сорвусь – и от горя по мне
всплачет небо грибными дождями...

Моя звезда работает исправно...

* * *

Моя звезда работает исправно,
моя родная личная звезда...
Она зажглась сравнительно недавно,
зажглась недавно...Думал – навсегда...

Но остывает в сумраке холодном,
и вдруг погаснет в нынешнем году...
Пустыня – львам, лес – птицам беззаботным,
а мне – зажгите новую звезду!

А мысли шагают коряво...

* * *

А мысли шагают коряво,
а губы от страха спеклись...
Уходит... жена или слава...
свобода, а может, и жизнь.

На лучшем твоем перекрестке
она – у другого в руках.
Не порти, дружок, папироски,
не бейся в ревнивых силках.

Когда над телами убитых
враги распивают вино,
убитым уже не обидно,
убитым уже все равно...

Если

Если бабы недружно запели,
значит, труп повезут со двора...
Если морда опухла с похмелья,
значит, весело было вчера.

Если мысль выше крыш не взлетает,
значит, кончился в сердце огонь...
Если снег на ладони не тает,
значит, мертвая это ладонь.

Если умер, но ходишь,как прежде,
если сдался, врагов возлюбя, –
значит, слава Последней Надежде,
что воскреснуть заставит тебя!

Плен

Край подушки слезами захлюстан,
в злобе тягостной щерится рот,
на душе по-осеннему пусто,
только ветер танцует фокстрот...

Но! – слезятся барачные стены!
Но! – сугробы страдают от ран!
Ручейки, словно вскрытые вены
голубых чистокровных дворян.

Но! – свистит на свободе пичужка!
Но! – сосульки звенят допоздна!
У конвойного – морда в веснушках...
Значит, там, на свободе, – весна!

Я – не поэт...

* * *

Я не поэт. Стихи – святое дело.
В них так воздушно, нежно и светло...
Мне ж дай предмет, чтоб тронул – и запело,
или хотя бы пальцы обожгло.

Поэзия – не поза и не роль...

* * *

Поэзия – не поза и не роль.
Коль жизнь под солнцем – вечное сраженье, –
стихи – моя реакция на боль,
моя самозащита и отмщенье!

Мой день