Стихи

Мы вышли на улицу утром, когда начинало смеркаться,
Трубе надоело дождем карантинным сморкаться;
Из люков, чтоб урны ограбить, стекались ушастые мыши,
В глазах фонарей возникали предсмертные злобные мысли,
И мягкие влажные нежные щупальца вежливых спрутов
Впивались и плоть выпивали, сплюнувши желтые струпья,
И дождь беспощадно и хлестко по площади бил и плевался
Площадно и плоско по плоскостям щек и по пальцам,
И ветер, и ветер, стерва, вторил и старил истерто
Резкие щели морщин потаскухи истории.
Мы вышли на улицу утром — но начинало смеркаться.
Не мы виноваты в этом — но начинало смеркаться.
И смерчи, и окна, и речи, и ветер вопили: «Кайся!»
А каяться было не в чем. Не в чем нам было каяться.

1969

Мне снился сон…

Мне снился сон,
как будто рифмы
вываливаются из строк,
как окровавленные бритвы
из разжимающихся рук —

и сразу сталь покрылась ржавью,

погасла синяя звезда…

Мир развалился.

Он держался
на рифмах, в не на гвоздях.

Монолог споткнувшейся балерины

Я шла балетками
по сцене разве?

по наболевшему

по самым ранам
по обнищаниям
по обнажениям
по обещаниям
по обожаниям
по обожжениям
чужих истерик
по жалким жалобам
в чужих постелях
счетам квартирным
расчетам мелким
и по красивым
лихим и смелым
стихам рисункам
сверхгениальным
ну а по сути
таким банальным
таким неумным
словам и жестам
пустым и шумным
как свалка жести
и было ясно
что если честно
то всё напрасно
а совершенство
как было недо
стижимо раньше
осталось где-то
и только раны
те что латают
да всё никак
горят следами
смешных атак
на те высоты
за те вершины
где светит солнце
недостижимо

ну неужели же им настольной лампочки

не хватает? так нет же

ползут с грудклеток

сдирая кожу
я шла балетками
привстав на кончики
по сцене разве?
по их крови!

и в ней завязли

ноги мои

Саше Шмеку — мысли о будущем

Мы исправимся. Станем приличными.
И не будем молоть чепухи.
И забросим дурные привычки:
пить, курить и писать стихи…

13.2.70.

Мы на скамеечке сидели…

Мы на скамеечке сидели,
Не замечая, что седеем

03.08.70.

Падали капли снежные…

Падали капли снежные,
Гибли на кирпичах.
И говорить было не о чем,
Не о чем было молчать.
Только в груди, как маятник,
Тупо качнулась боль:
«Люди, поставьте памятник —
Здесь умерла любовь!»

Стихи слагаются о боли…

Стихи слагаются о боли
И больше нет на свете тем,
Все остальное лишь обои,
Которые сорвут со стен…

Не радостная невесомость…

Не радостная невесомость,
не водка на чужом пиру,
а лишь истерзанная совесть
толкнет к бумаге и перу.

Стихи слагаются о боли,

и больше нет на свете тем.
Все остальное — лишь обои,
сорвут со стен.

Как колеса требуют смазки…