Стихи

Привет вам, школьные сквозняки,
на счетах косточки —
как шашлыки,
и синяки
под глаз

в отмщенье
и на шее!)
Как на корриде —
                    крик в коридорах,
 в слезы и смех в которых,
и двери
                    вымыты пастой «».
смотри-ка, это

какой-то парень на подоконнике

сидит с глазами такими сонными,
устало губ уголки поникли —
не твой двойник ли?
Я подхожу к нему: «Как живешь?
                    Не узнаёшь?
не узнаёшь…

А я тебя узнаю, конечно,

в твои глаза, на рубашку клетчатую,
гляжу, как в зеркало без стекла.
Уроки сделаны? как дела?
блажи свистят в висках?
я это помню, я помню, как

людей и пуговицы теребя,

из тесных курточек и из себя
ты рос и вырос, взрослел и злел,
вопросы, скрученные в узле,
хотел разрубить, порвать,
а после —
                    бережно развязать,
но это ведь не шнурки ботинок,
а помнишь ты, как

ходил за девочкой по пятам,

ее пытал? нет, себя пытал,
дрожа соринкой в зрачке окна,
смотрел, как медленно шла она,
и в бога верил, и звал на помощь,
помнишь,

помнишь,

как ты на вечере выпускном
сидел растерянным ,
как ты завязывал галстук, мешкая,
как ты мотался, ты помнишь,
акаций пушкинских, оваций, слов,
 как шарик,
поверх голов,
и как восторг приходил, знобя,
и ты слагал стихи про себя:

„как в больничных

                    как в палатах
всё мелькали
                    до утра
выпускницы
                    в белых платьях
как в халатах
                    доктора“

Теперь мне так уже

                    не написать,
и после химии
но таящему не бежать,
лепя снежки и стихи мои,

                    ты мне завидуешь? Ах,

,                    какая всё это ерунда:
                    сложные отношения,
                    ложные положения…

Всего на свете важней одно —

я заплатил бы дорого! —
чтобы на жизнь смотреть сквозь окно
школьного коридора,

я не курил тогда…

Плюнь на это!

, прикури от моей сигареты.»

Александр Грин

Когда я вижу томик Грина
на ваших модных стеллажах,
мне кажется, что тонны грима
на злых щеках его лежат —
настолько в книге каждый лист
прокомментирован умело,

малый!не чуть ли не !
Хороший тон: с его романчиком
после обеда — на диван.
Пора начать его романтику
на килограммы продавать,
пора ему памятник
и ежегодный юбилей,
и выкинуть пора из памяти,
как он скитался и болел…
Но в час, когда любой талантлив
и не стесняется рыдать
и полуночный бой курантов
рождает нищих и бродяг
когда шатается в коленях
и раскаляется в глазах
одна мечта
о черном хлебе
а не об алых парусах
он возникает пьяный, слабый
и тонут тени на щеках
и он бредет по лужам славы
в своих дырявых
!

… врал — и вдруг осекся…