Стихи

Да не Поэт я, а юродивый —
дозволено мне в жизни всё —
зову и Родину уродиной,
тюрьмой – колхозное село.
Никто давно не обижается,
а что с юродивого взять.
Бывает, кто-то облажается.
Приходится их защищать —
замолвить слово председателю —
всю правду рассказать в лицо.
И растереть плевок старательно,
в сердцах что плюнул на крыльцо.
Да не Поэт я, а юродивый
и молочу, что захочу,
к тому ж ещё и непородливый.
Вот над собою хохочу…

А может, удача

Жить ничего, увы, не знача, —
не испытанье ли судьбы?
А может, всё-таки удача,
когда качаются столбы,
идти на ветер беспокойства,
глядеть глазами не без слёз,
наверное, Поэта свойство —
любить безмолвие берёз.

Дивиться чистоте полынной
с крапивной грустью пополам.
И наслаждаться вновь теплынью
и первым всходам по полям,
раскинувшимся за рекою
в весенней дымке тишины.
И вроде бы подать рукою,
а поле словно полстраны.

Свивая нить

Не стану вас я диогенить,
в Сибири в бочке не прожить.
Но если только лишь во гневе,
свивая отчужденья нить,
залезу в безнадёге в бочку
и привяжусь ремнями в ней,
поставлю в жизни этой точку
на несколько печальных дней.
Зачем мне вас-то диогенить,
когда понятно всё без слов.
Да просто, люди, я же гений,
и потрясатель всех основ.

Попросите прощения

Попросите прощения
вы у мамы своей
за своё извращение
невесёлых затей.

Попросите прощения
у отца своего
за свои упущения,
что покинул село.

Попросите прощения
у берёз и осин
за своё возвращение,
заблудившийся сын.

Переполнен тревогой

Восхититься вам лучше Сибирью
здесь в июне не тают снега.
Приезжайте, любуйтесь здесь ширью,
что поля занимают, луга.

И сирень зацветает позднее,
и черёмуха поздно цветёт.
Небеса тут у нас голубее,
и высокий у нас небосвод.

Здесь просторы тайгой зеленеют,
а в них сосны касаются звёзд,
да и реки гораздо полнее.
Горделивых не сыщете поз.

С голубыми глазами озёра,
в них метровые волны зимой.
И простор здесь открытый для взора,
и ковыль с тишиною степной

переполнен седою тревогой
за российский беспутный народ,
что кандальной ходил тут дорогой,
где пускали людишек в расход.

Промчались

Пять минут роковые промчались…
…и Рубцова не стало… Земля
содрогнулась… Сердца застучали
по-иному… склонились друзья
над могилой Поэта России,
провожая в заоблачный путь,
там, где звёзды луною косили.
Но не главную поняли суть,
раздражённые яркие зори,
и церквей золотых купола,
и крестов невесёлые взоры,
и разруха в сознанье была.
Он был первым, кто это заметил,
всё в стихах Николай отразил.
Я согласен с великим Поэтом,
что плывём без руля и ветрил.

По-над речкой