Стихи. Дневник 1911-1921

Проклятой памяти безвольник,
И не герой — и не злодей,
Пьеро, болтун, порочный школьник,
Провинциальный лицедей,

Упрям, по-женски своенравен,

Кокетлив и правдиво-лжив,
Не честолюбец — но тщеславен,
И невоспитан, и труслив…

В своей одежде неопрятной

Развел он нечисть наших дней,
Но о свободе незакатной
Звенел, чем дале, тем нежней…

Когда распучившейся гади

Осточертела песнь Пьеро,-
Он, своего спасенья ради,
Исчез, как легкое перо.

Ему сосновый скучен шелест…

Как претерпеть унылый час?
А здесь не скучно: гадья челюсть,
Хрустя, дожевывает нас.

Забвенья нет тому, что было.

Не смерть позорна — пусть умрем…
Но увенчает и могилу
Пьеро — дурацким колпаком.

Март 1918

СПБ

ИМЯ

Безумные годы совьются во прах,
    Утонут в забвеньи и дыме.
И только одно сохранится в веках
    Святое и гордое имя.

Твое, возлюбивший до смерти, твое,

    Страданьем и честью венчанный.
Проколет, прорежет его острие
    Багровые наши туманы.

От смрада клевет не угаснет огонь,

    И лавр на челе не увянет.
Георгий, Георгий! Где верный твой конь?
    Георгий Святой не обманет,-

Он близко! Вот хруст перепончатых крыл

    И брюхо разверзтое Змия…
Дрожи, чтоб Святой и тебе не отметил
    Твои блудодейства, Россия!

Апрель 1918

СПБ

ГДЕ OH?

Близкому — далекому

Я знаю, что жизнь размерена,
   и круг ввивается в круг.
Но где он, опять потерянный,
   опять далекий друг?

Горя каким томлением

   и судьбы чьи — верша,
стремит к своим достижениям
   уверенная душа?

Мне милы ее огромности,

   то срыв — то всплеск огня.
И все ее сложные темности,
   прозрачные для меня.

Я знал, какие извилины

   лежат на его путях.
Но конь не споткнется взмыленный -
   поводья в крепких руках.

Спокойно в алые дали я

   гляжу — совершений жду.
И что бы ни было далее -
   я верю в его Звезду!

Апрель 1918

СПБ

ЖЕЛТОЕ ОКНО

Иди сюда, взгляни-ка
Сквозь желтое стекло.
Взгляни, как небо дико,
Подземно и светло.

Клубясь, ползет червивый

И дымный ворох туч.
Мертво рудеют ивы
Над желтью жарких круч.

Ручей по дну оврага -

Как черное вино.
Как жженая бумага -
Трава в мое окно.

Бессмысленно-кровавы

Тела апрельских рощ.
Накрапывает ржавый,
Сухой и горький дождь.

И всюду эти стекла

Проклятого окна.
Земля моя поблекла,
Земля опалена!

Апрель 1918

ШЕЛ…

Белому и Блоку

1 «По торцам оледенелым…»