Стихи и песни

Чертополохом поросли, — скажу тебе на ухо.
Чертополохом поросли — сам черт теперь не брат.
Не верь, не бойся, не проси — так вот же вся наука.
Не верь, не бойся, не проси — все будет в аккурат.
Родимый край не так уж плох — то облако, то тучка.
Сплошная ширь, куда ни глянь, простор — куда ни кинь.
Полынь, полынь, чертополох — российская колючка.
Полынь, полынь, чертополох, чертополох, полынь.
Какая мрась ни мороси, какой дурак ни пялься —
Чертополохом поросли до самых царских врат.
Не верь, не бойся, не проси, не уступай ни пальца,
Не верь, не бойся, не проси — все будет в аккурат.
Вот-вот махну — прости, прости — печально и потешно,
В конце тоннеля будет свет, а за спиной — порог.
Вот так и выжили почти, по Тютчеву почти что —
Не верь, не бойся, не проси, полынь, чертополох.

Что она плачет, что она плачет…

Что она плачет, что она плачет?
Что это значит, что это значит?
А что она чует?
Да что же она чует,
Ежели он дома, дома не ночует?

А что же она видит?

Да ничего не видит.
Только ждёт, что выйдет,
Что из того выйдет.

А что она может?

Да всё она может.
Словно пса, привяжет,
Как коня, стреножит.

А что же с ним будет?

Да ничего не будет —
Голову повесит,
Завтра все забудет.

А что же с ним будет,

Коли не забудет?
А коли не забудет,
Все иначе будет.
А коли не забудет —
Бог знает, что будет!

1978

К фантазиям

Что, выдумщица, что ты натворила,
к чему сама себя приговорила?
Ты родинку себе под сердцем выжгла,
а ничего хорошего не вышло.

Хоть жги себя, хоть режь — ты не святая,

а выдумкой живешь себя пытая.
Где родинка была, там будет ранка,
атласный верх, да рваная изнанка.

Будь женщиной, они себя лелеют,

они себя, любимую, жалеют,
не рвут себя в клоки, не истязают,
на мелкие куски не изрезают.

Подумай, пожалей себя, довольно,

порезаться, обжечься людям больно,
пой выдумщица, пой их голосами,
железная, с усталыми глазами.

К дому

Чуть торопящиеся часы
не тороплюсь торопить обратно.
Огни посадочной полосы
все-таки видеть весьма приятно.

Вот так под вечер вернешься ты

из самой-самой из всех Америк,
а он и выйдет из темноты,
родной расхристанный этот берег.

Да, он прекрасен, хотя и дик,

и может дикостью красоваться,
но он всплывает, как Моби Дик,
и просит больше не расставаться.

Песня — ретро