Стихи об Америке

Шеры…
              облигации…
                                    доллары…
                                                       центы…
В винницкой глуши тьмутараканясь,
так я рисовал,
                         вот так мне представлялся
                                                   стопроцентный
американец.
Родила сына одна из жен.
Отвернув
                 пеленочный край,
акушер демонстрирует:
                                          Джон как Джон.
Ол райт!
Девять фунтов,
                           глаза —
                                          пятачки.
Ощерив зубовный ряд,
отец
         протер
                     роговые очки:
Ол райт!
Очень прост
                       воспитанья вопрос.
Ползает,
лапы марает.
Лоб расквасил —
                               ол райт!
                                              нос —
ол райт!
Отец говорит:
                         «Бездельник Джон.
Ни цента не заработал,
                                         а гуляет!»
Мальчишка
                    Джон
                              выходит вон.
Ол райт!
Техас,
            Калифорния,
                                   Массачузэ́т.
Ходит
           из края в край.
Есть хлеб —
                       ол райт!
                                      нет —
ол райт!
Подрос,
               поплевывает слюну.
Трубчонка
                   горит, не сгорает.
«Джон,
             на пари,
                           пойдешь на луну?»
Ол райт!
Одну полюбил,
                          назвал дорогой.
В азарте
                играет в рай.
Она изменила,
                          ушел к другой.
Ол райт!
Наследство Джону.
                                  Расходов —
                                                        рой.
Миллион
                растаял от трат.
Подсчитал,
                    улыбнулся —
                                            найдем второй.
Ол райт!
Работа.
              Хозяин —
                                лапчатый гусь —
обкрадывает
                        и обирает.
Джон
          намотал
                         на бритый ус.
Ол райт!
Хозяин выгнал.
                           Ну, что ж!
Джон
          рассчитаться рад.
Хозяин за кольт,
                             а Джон за нож.
Ол райт!
Джон
          хозяйской пулей сражен.
Шепчутся:
                  «Умирает».
Джон услыхал,
                          усмехнулся Джон.
Ол райт!
Гроб.
          Квадрат прокопали черный.
Земля —
                как по крыше град.
Врыли.
             Могильщик
                                 вздохнул облегченно.
Ол райт!
Этих Джонов
                       нету в Нью-Йорке.
Мистер Джон,
                         жена его
                                         и кот
зажирели,
                  спят
                          в своей квартирной норке,
просыпаясь
                     изредка
                                   от собственных икот.
Я разбезалаберный до крайности,
но судьбе
                  не любящий
                                        учтиво кланяться,
я,
   поэт,
            и то американистей
самого что ни на есть
                                       американца.

ВЫЗОВ