Стихи про мужиков

#Коллективный_разум

Незавидная перспектива —

Быть истёртою в порошок.
После женского коллектива
И в чистилище хорошо!

На картинках видали бестий?

С них стекала густая слизь.
Если тётки слетелись вместе,
Значит бестии расползлись.

Тётка, в сущности, тише мыши,

Всё окей! Тридцать шесть и шесть.
Но в количестве две и свыше
Начинается просто жесть!

Точно где-то сидит зараза,

Первобытная сволота…
Это он, коллективный разум,
Хоть разумного мало там.

Группа тёток – лихая группа

(Инквизиторов тайный штаб),
Есть задача: ни дня без трупа,
Больше группа – крупней масштаб.

Не от бедности, не от злости

Сердцу требуется резня:
Тётки моют друг другу кости,
Ведь без этого – депрессняк:

Сразу брешь в годовом балансе,

В кадрах – дыры от А до Я…
Потому-то я на фрилансе —

Ни-ко-му-не-ко-бель-на-я!

Москва, 2014

#Настоящее

В прошлое с жадностью не гляди.

Связи остались, но ты не трожь их.
Всякий период всего один,
И настоящее станет прошлым.

С будущим тоже не угадать

(Черные дыры в кофейной гуще) —
Всё образуется, но когда?
Светлая память вперед идущим.

Что в настоящем? Оно твоё,

Как нелюбимая, но родная.
Вот вы и мучаетесь вдвоём,

То ожидая, то вспоминая…

Москва, 2014

#Лето

Я пишу из красивого места

В нашей лесостепной полосе,
Потому что ты лодырь и бездарь,
И на море не возишь, как все.

Почесался, зубами полязгал,

В телефонную книгу залез,
Раздобыл мотоцикл с коляской
И увёз меня в сказочный лес.

И теперь у меня в «Инстаграме» —

Суперфотки! По коже мороз!
И весёлая речка с бобрами,
И укусы рассерженных ос,

И нудистские сцены в осоке,

И поездка за водкой в район,
Небосвод бесконечно высокий
С улетающим вдаль вороньём.

Что мне пляжи отелей «Хаяттов»,

Бутиков соболя и ажур?
Выйду в поле в костюме наяды
И курортникам фак покажу!

А налюбимся – ляжем валетом,

Попаду тебе пяткою в бровь,
Чтобы жабрами чувствовал лето

И мою к тебе, милый, любовь!

Москва, 2014

#Не_мой_день

Мёрзнет внутри душа.

«Шарф, – говорит, – надень».
Но не поможет шарф —
Это не мой день.

Ветер поёт: «Вперёд,

Вышла – и по прямой».
Думаю, ветер врёт,
Чувствую, день не мой.

Дождь оживит ручей,

Брызнет водой святой.
«День-то сегодня чей?»
«Нет, – говорит, – не твой».

Знаю, в такие дни

В небе висит коса.
Лучше не позвонить,
Лучше не написать…

Москва, 2014