Стихи разных лет

У вас, наверно, осень хороша!
Легко откинув голову без шапки,
пройти бы мне аллеей, вороша
сухой листвы багряные охапки.

В прозрачный и трепещущий покой

доверчиво протягивая руки,
застыть бы над извилистой рекой,
заглядываясь в ясные излуки.

Блаженна медленность осенних рек.

Вода бежит, еще в ней краски живы,
но вся она уже, как человек,
утративший стремленья и порывы.

Я помню, как бродила тут весна

своей неощутимою походкой
и таяла, как легкий след весла,
никак не поспевающий за лодкой.

Закаты были проще и ясней,

неосторожно поджигали воду,
но были не страшны они весне,
могучему бесспорному восходу.

А нынче солнце медленно скользит,

рассеивая горестную ясность,
как будто издали ему грозит
ничем не отвратимая опасность.

И пусть уже не видно из-за хат,

в какие пропасти оно заходит,
но я, как осень, чувствую закат,
дрожащий в вечереющей природе.

1938

_{Маргарита Алигер. Стихотворения и поэмы в 2-х т.}

_{Москва: Художественная литература, 1970.}

ИСТОЧНИК СВЕТА

Все сделанное человеком
рассказывает нам о нем,
отмечено не только веком,
не только годом — каждым днем.

Полны душевного горенья,

доходят к нам из давних лет
его труды, его творенья,
как звезд умерших длинный свет.

Душа чужая — не потемки,

а электрический разряд.
И вы, далекие потомки,
когда оглянетесь назад,

поймете ль, жмурясь от сполоха,

пронзающего толщу тьмы,
что это светит та эпоха,
которую творили мы.

Что это бьет источник света

из сердца каждого из нас,
откуда первая ракета
взлетела в космос в первый раз.

1960

_{Маргарита Алигер. Стихотворения и поэмы в 2-х т.}

_{Москва: Художественная литература, 1970.}

К ПОРТРЕТУ ЛЕРМОНТОВА

Поручик двадцати шести
годов, прости меня, прости
за то, что дважды двадцать шесть
на свете я была и есть.

Прости меня, прости меня

за каждый светлый праздник дня,
что этих праздников вдвойне
отпраздновать случилось мне.

Но если вдвое больше дней,

то, значит, и вдвойне трудней,
и стало быть, бывало мне
обидней и страшней вдвойне.

И вот выходит, что опять

никак немыслимо понять,
который век, который раз,
кому же повезло из нас?

Что тяжче: груз живых обид

или могильная трава?
Ты не ответишь — ты убит.
Я не отвечу — я жива.

1968

_{Строфы века. Антология русской поэзии.}

_{Сост. Е.Евтушенко.}

_{Минск, Москва: Полифакт, 1995.}

КАКАЯ ОСЕНЬ! ДАЛИ ДАЛЕКИ…