Стихотворения

Я все немею перед красотой,
Я замираю перед высотой,
Я радуюсь лесному ручейку,
Где в брызгах смеха — искорки слезы,
Я руки простираю к ветерку,
Предвестнику живительной грозы.
Я открываю утро, словно дверь
В неведомое, полное чудес.
Бери его, любою мерой мерь,
Прикинь его на цвет,
   на вкус,
     на вес, —
Оно безмерно.
   Вечной новизной
Оно всю жизнь горит передо мной.
Я все никак привыкнуть не могу
Ни к снегирям на розовом снегу,
Ни к шороху капели по весне,
Ни к первым ядрам грома в вышине.
И все грущу от песенки простой,
И все немею перед красотой.

1963

Мадонна

И нет конца. И жизнь бездонна.
И бесконечна красота.
Во всех веках жила Мадонна,
Задолго до того холста,

Что тонкой кистью тронул гений,

Запечатлев земной родник,
Земных достойный песнопений,
А не бесплотный постный лик.

Не потому ли и небесным

Он был земными наречен,
Что здесь, в кругу земном и тесном,
С мечтой извечной обручен.

Мечта земное возвышала

Над приземленной нищетой,
И все, что высотой дышало,
Звала небесной красотой.

Но в этой жизни быстротечной,

Горя немеркнущей весной,
Она останется навечно
Нечеловечески земной.

1963

Стада идут с гор

Стада сгоняют с пастбищ горных,
С лугов, с подоблачных высот.
Ступая важно и покорно,
Поток их медленный течет.

Над цепью горных исполинов

Горят слепящие снега.
Быки идут, как властелины,
Подъяв чугунные рога,
Как драгоценные короны,
Как непреложной власти знак.
За ними вслед идут их жены
С извечной кротостью в глазах.
И, озирая для порядка
Походный строй своих полков,
Идут с пастушеской повадкой
Овчарки чуткие с боков.
И чабаны, как в древней сказке,
В папахах, в бурках, для острастки
Поводят змеями кнутов
И скачут, сдерживая пляски
Своих горячих скакунов.
Их кожа солнцем так прошита,
Так резок этих лиц овал,
Как будто мастер из самшита
Их терпеливо вырубал.
Им месяцами был неведом
Семейный быт,
Домашний дым.
Они меж звезд вели беседу,
Язык их был понятен им.
Они внимали водопадам
И грозным возгласам грозы,
И облака ходили рядом
Среди чистейшей бирюзы.
Их сны глухие озаряли
Костры ночные да луна,
И лишь тревожный вой шакалий
Касался воплями их сна.

И вот уже родные склоны.

Осенний день.
Осенний цвет.
Овец мохнатые рулоны
За ними катятся вослед.
Мычанье, блеянье и топот,
Овчарок — для порядка — лай.
Идут, плывут сплошным потоком…
Скорей, художник, не зевай,
Бери палитру — и мгновенно
Пиши. Минута дорога.
Стада идут.
Быки степенно
Несут державные рога.

1963

Свой почерк