Стихотворения

Забывчивы люди… не с детства ли мне
       Они постоянно твердили,
Что бог воплощенный учил на земле,
       Чтоб люди друг друга любили?
И я их послушал, и заповедь ту
       Храню я, как лучшую в жизни мечту,
И вечно хранить ее буду…
       Зачем же теперь упрекают меня
За то, что я верю в пришествие дня,
       Когда это сбудется всюду?..

Забывчивы люди… не их ли урок
       Я вынес из практики школьной,
Что жизненной честности подвиг высок?
       К чему же с улыбкой довольной
Они мне насмешливо ныне твердят,
       Что я непрактичен, что вреден мой взгляд,
Когда благородно и смело,
       Как рыцарь за даму в минувшие дни,
Стою я за честные мысли свои,
       За правое, честное дело?..

Забывчивы люди… не их ли же речь
       Мне, юноше, кровь кипятила,
Что родину надо любить и беречь,
       Хотя бы за это могила
И стерла в цветущую пору с лица
       Родимой твердыни ее храбреца?
Зачем же считают опасной
       Теперь, как я вырос, любовь к ней мою,
Когда я действительно грудью стою
       За счастье отчизны прекрасной?..

Забывчивы люди… не ты ли сама,
       Подруга моя дорогая,
Едва не сходила, бывало, с ума,
       Надежды мои разделяя
На битву с врагами отчизны моей?
       А ныне, когда я напомню о ней
В плену, за решеткой железной, —
       Зачем же ты никнешь на грудь головой
И слышу я вопль раздирающий твой —
       Твой вопль обо мне безнадежный?!.

<1872>

268. ПЕСНЯ

Песня — свобода моя,
Песня — моя и отрада!
Если я смолкну, друзья, —
Мне ничего уж не надо…

Над колыбелью моей
Песня, как гений, витала:
Бедная мать моя в ней
Силы свои почерпала…

Слушая песни ее,
Я приучался сурово
Личное благо свое
В счастии видеть другого…

Песня вдохнула в меня
К подвигам жажду святую,
Чтоб до последнего дня
Биться за мысль молодую…

Петь мастерица была
Дней моих светлых подруга;
С песней она и ушла
В мир беспечальный от друга…

Песней я только и мог
Эту наполнить потерю:
Я изболел, изнемог,
Но в возрождение верю…

Пусть и еще надо мной
Бури промчатся с грозою.
Прежде чем пасть под грозой,
Встречу их песнью родною…

Если ж я смолкну, друзья,
Мне ничего уж не надо:
Песня — свобода моя,
Песня — моя и отрада!

<1875>

269. ТЕПЛЫЙ УГОЛ