Стихотворения

                         В раздумьи на мосту стоял
                         Бедняк бездомный одиноко,
                         Осенний ветер бушевал
                         И волны вскидывал высоко.

                         Он думал: "Боже, для чего ж

                         Нас честно в мире жить учили,
                         Когда в ходу одна здесь ложь,
                         О чести ж вовсе позабыли?

                         Я верил в правду на земле,

                         Я честно мыслил и трудился,
                         И что ж? — Морщин лишь на челе
                         Я преждевременных добился.

                         Не рассветал мой мрачный день,

                         Давила жизнь меня сурово,
                         И я скитался, точно тень,
                         Томимый голодом, без крова.

                         Мне жизнь в удел дала нужду

                         И веру в счастье надломила.
                         Чего же я от жизни жду, —
                         Иль вновь моя вернется сила?

                         Нет, не воротится она,

                         Трудом убита и нуждою,
                         Как ночь осенняя, темна
                         Дорога жизни предо мною…"

                         И вниз глаза он опустил,

                         Томяся думой безысходной,
                         И грустно взор остановил
                         Он на волнах реки холодной.

                         И видит он в глуби речной

                         Ряд жалких жертв суровой доли,
                         Хотевших там найти покой
                         От скорби жизненной и боли.

                         В их лицах бледных и худых

                         Следы страдания и муки, —
                         Недвижен взор стеклянный их
                         И сжаты судорожно руки.

                         Над ними мрачная река

                         Неслась и глухо рокотала…
                         И сжала грудь ему тоска
                         И страхом душу оковала.

                         И поднял взор он к небесам,

                         Надеясь в них найти отраду;
                         Но видит с ужасом и там
                         Одну лишь черных туч громаду.

1875

НА ОДРЕ

Посвящается И. И. Барышеву

                           Смолкли зимние метели,
                           Вьюги миновали,
                           Светит солнышко отрадно,
                           Дни весны настали.

                           Поле зеленью оделось, —

                           Соловьи запели,
                           А меня недуг тяжелый
                           Приковал к постели.

                           Хорошо весной живется,

                           Дышится вольнее,
                           Да не мне, — меня злой кашель
                           Душит все сильнее.

                           И нерадостная дума

                           Душу мне тревожит:
                           "Скоро ты заснешь навеки,
                           В гроб тебя уложат.

                           И в холодную могилу

                           Глубоко зароют,
                           И от дум и от заботы
                           Навсегда укроют".

                           Пусть и так! расстаться с жизнью

                           Мне не жаль, ей-богу!
                           И без скорби я отправлюсь
                           В дальнюю дорогу…

                           В жизни радости так мало,

                           Горя же довольно.
                           И не с жизнью мне расстаться
                           Тяжело и больно.

                           Тяжело мне кинуть дело,

                           Избранное мною, —
                           Что, не конча труд начатый,
                           Я глаза закрою.

                           Жаль мне то, что в жизни этой

                           Сделал я немного.
                           И моею горькой песней
                           Дар принес убогий.

                           Ты прости же, моя песня! —

                           Петь нет больше мочи…
                           Засыпай, больное сердце!
                           Закрывайтесь, очи.

1875

ОСЕНЬЮ