Стихотворения

Слезы Мария вытерла.
Что-то взгрустнулось ей…
Мало счастья Мария видела
В жизни своей.

Мало счастья Мария видела.

И старалась не видеть зла.
Красотой ее мать обидела.
Юность радостью обошла.

А года проносились мимо,

Словно вальсы подруг.
Так ничьей и не стала милой,
Не сплела над плечами рук.

Так ничьей и не стала милой.

Но для многих стала родной.
Столько нежности накопила,
Что не справиться ей одной.

И, когда по утрам входила

В нашу белую тишину,
Эту нежность на всех делила,
Как делили мы хлеб в войну.

Забывала свои несчастья

Перед болью чужой.
Говорила: «Не возвращайся…» —
Тем, кто радостно шел домой.

На судьбу Мария не сердится.

Ну а слезы – они не в счет.
Вот такой сестры милосердия
Часто жизни недостает.

1975

Люблю

Спускалась женщина к реке,
Красива и рыжеголова.
Я для нее одно лишь слово
Писал на выжженном песке.

Она его читала вслух.

«И я люблю…» —
Мне говорила.
И повторяла:
«Милый, милый…» —
Так,
Что захватывало дух.

Мы с ней сидели на песке,

И солнце грело наши спины.
Шумели сосны-исполины,
Грачи кричали вдалеке.

Я в честь ее стихи слагал,

Переплывал Быстрину нашу,
Чтобы собрать букет ромашек
И положить к ее ногам.

Она смеялась и гадала,

И лепестки с цветов рвала.
То ль клятв моих ей не хватало,
То ль суеверною была.

С тех пор прошло немало лет.

Глаза закрою – вижу снова,
Как я пишу одно лишь слово,
Которому забвенья нет.

1976

Доверчивость

Я снова за доверчивость наказан.
Не разберешь – где правда, а где ложь.
Давно бы надо с ней покончить разом.
Но век учись, а дураком умрешь.

Я пожалел чужого человека,

В беду его поверил, приютил.
Все с ним делил – от песен до ночлега.
И добротой своею счастлив был.

Не надо мне ни платы, ни награды.

Душа творит добро не на показ.
Когда мы гостю в нашем доме рады,
То эта радость согревает нас.

Но все забыл тот человек неверный

И предал вдруг, хоть не прошло и дня.
Как мне забыть?
Ведь он уже не первый
И, видно, не последний у меня.

1979

В деревне

Люблю, когда по крыше
Дождь стучит.
И всё тогда во мне
Задумчиво молчит.

Я слушаю мелодию дождя.

Она однообразна, но прекрасна.
И всё вокруг с душою сообразно.
И счастлив я, как малое дитя.

На сеновале душно пахнет сеном.

И в щели бьет зеленый свет травы.
Стихает дождь…
И скоро в небе сером
Расплещутся озера синевы.

Стихает дождь… Я выйду из сарая.

Гром громыхнет вдали
В последний раз.
Я радугу сравню с вратами рая,
Куда при жизни я попал сейчас.

1979

«От обид не пишется…»