Стихотворения

Уходит женщина от счастья.
Уходит от своей судьбы.
А то, что сердце бьется чаще, —
Так это просто от ходьбы.

Она от сына отказалась!

Зачем он ей в семнадцать лет…
Не мучат страх ее и жалость.
И только няни смотрят вслед.

Уходит женщина от счастья

Под горький ропот матерей.
Ее малыш – комочек спящий —
Пока не ведает о ней.

Она идет легко и бодро,

Не оглянувшись на роддом, —
Вся в предвкушении свободы,

Что опостылет ей потом.

Но рухнет мир, когда средь ночи

Приснится радостно почти
Тот теплый ласковый комочек,
Сопевший у ее груди.

1974

Ни о чем не жалейте

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.

Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось,
Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья,

Если даже за всё вам – усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство…
Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —

Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте,
Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —

Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.

1977

У могилы Н. Н. Пушкиной

«Здесь похоронена Ланская…»

Снега некрополь замели.
А слух по-прежнему ласкает
Святое имя – Натали.

Как странно, что она – Ланская.

Я не Ланской цветы принес,
А той, чей образ возникает
Из давней памяти и слез.

Нам каждый день ее был дорог

До той трагической черты,
До Черной речки, за которой
Настало бремя суеты.

Как странно, что она – Ланская.

Ведь вслед за выстрелом сама
Оборвалась ее мирская,
Ее великая судьба.

И хорошо, что он не знает,

Как шли потом ее года.
Она фамилию сменяет,
Другому в церкви скажет «да».

Но мы ее не осуждаем.

К чему былое ворошить?
Одна осталась – молодая,
С детьми, а надо было жить.

И все же как-то горько это, —

Не знаю, чья уж тут вина, —
Что для живых любовь поэта
Так от него отдалена.

1977

Солдаты

Памяти М. Бернеса