Читаем Стихотворения и поэмы полностью

Уважаемые                       товарищи потомки!Роясь            в сегодняшнем                                          окаменевшем г….,наших дней изучая потёмки,вы,       возможно,                           спросите и обо мне.И, возможно, скажет                                          ваш учёный,кроя эрудицией                                вопросов рой,что жил-де такой                                  певец кипячёнойи ярый враг воды сырой.Профессор,                      снимите очки-велосипед!Я сам расскажуо времени                    и о себе.Я, ассенизатор                              и водовоз,революцией                       мобилизованный и призванный,ушёл на фронт                              из барских садоводствпоэзии —                  бабы капризной.Засадила садик мило,дочка,             дачка,                         водь                                  и гладь —сама садик я садила,сама буду поливать.Кто стихами льёт из лейки,кто кропит,                         набравши в рот —кудреватые Митрейки,                                мудреватые Кудрейки —кто их к чёрту разберёт!Нет на прорву карантина —мандолинят из-под стен:«Тара-тина, тара-тина,т-эн-н…»Неважная честь,                                  чтоб из этаких розмои изваяния высилисьпо скверам,                       где харкает туберкулёз,где б… с хулиганом                                        да сифилис.И мне             агитпроп                                в зубах навяз,и мне бы                    строчить                                     романсы на вас —доходней оно                           и прелестней.Но я          себя                    смирял,                                   становясьна горло                 собственной песне.Слушайте,                    товарищи потомки,агитатора,                    горлана-главаря.Заглуша                 поэзии потоки,я шагну                 через лирические томики,как живой                      с живыми говоря.Я к вам приду                             в коммунистическое далеко́не так,             как песенно-есененный провитязь.Мой стих дойдёт                                  через хребты векови через головы                              поэтов и правительств.Мой стих дойдёт,                                  но он дойдёт не так, —не как стрела                             в амурно-лировой охоте,не как доходит                           нумизмату стёршийся пятаки не как свет умерших звёзд доходит.Мой стих                    трудом                                  громаду лет прорвёти явится                  весомо,                                            грубо,                                             зримо,как в наши дни                                вошёл водопровод,сработанный                         ещё рабами Рима.В курганах книг,                                   похоронивших стих,железки строк случайно обнаруживая,вы     с уважением                              ощупывайте их,как старое,                      но грозное оружие.Я   ухо          словом                       не привык ласкать;ушку девическому                                     в завиточках волоскас полупохабщины                                   не разалеться тронуту.Парадом развернув                                     моих страниц войска,я прохожу                    по строчечному фронту.Стихи стоят                       свинцово-тяжело,готовые и к смерти                                       и к бессмертной славе.Поэмы замерли,                                к жерлу прижав жерлонацеленных                       зияющих заглавий.Оружия               любимейшего                                          род,готовая               рвануться в гике,застыла               кавалерия острот,поднявши рифм                                отточенные пики.И все            поверх зубов вооружённые войска,что двадцать лет в победах                                                      пролетали,до самого                    последнего листкая отдаю тебе,                           планеты пролетарий.Рабочего                 громады класса враг —он враг и мой,                             отъявленный и давний.Велели нам                       идти                                  под красный флаггода труда                      и дни недоеданий.Мы открывали                              Маркса                                             каждый том,как в доме                 собственном                                   мы открываем ставни,но и без чтения                                мы разбирались в том,в каком идти,                           в каком сражаться стане.Мы       диалектику                              учили не по Гегелю.Бряцанием боёв                                она врывалась в стих,когда          под пулями                                  от нас буржуи бегали,как мы             когда-то                             бегали от них.Пускай               за гениями                                     безутешною вдовойплетётся слава                              в похоронном марше —умри, мой стих,                                умри, как рядовой,как безымянные                                на штурмах мёрли наши!Мне наплевать                             на бронзы многопудье,мне наплевать                             на мраморную слизь.Сочтёмся славою —                                     ведь мы свои же люди, —пускай нам                       общим памятником будетпостроенный                           в боях                                        социализм.Потомки,                  словарей проверьте поплавки:из Леты                 выплывут                                     остатки слов таких,как «проституция»,                                       «туберкулёз»,                                                                «блокада».Для вас,                 которые                                  здоровы и ловки,поэт        вылизывал                              чахоткины плевкишершавым языком плаката.С хвостом годов                                я становлюсь подобиемчудовищ                 ископаемо-хвостатых.Товарищ жизнь,                                давай                                            быстрей протопаем,протопаем                    по пятилетке                                               дней остаток.Мне        и рубля                         не накопили строчки,краснодеревщики                                   не слали мебель на́ дом.И кроме                  свежевымытой сорочки,скажу по совести,                                   мне ничего не надо.Явившись                    в Це Ка Ка                                            идущих                                                           светлых лет,над бандой                      поэтических                                               рвачей и выжигя подыму,                    как большевистский партбилет,все сто томов                           моих                                     партийных книжек.Декабрь 1929 – январь 1930
Перейти на страницу:

Все книги серии Маяковский В.В. Сборники

Похожие книги