Стихотворения и поэмы

В той злой тишине, в той неверной,
В тени разведенных мостов,
Ходила она по Шпалерной,
Моталась она у «Крестов».

Ей в тягость? Да нет, ей не в тягость —

Привычно, как росчерк пера,
Вот если бы только не август,
Не чертова эта пора!

Таким же неверно-нелепым

Был давний тот август, когда
Над черным бернгардовским небом
Стрельнула, как птица, беда,

И разве не в августе снова,

В еще неотмеренный год,
Осудят мычанием слово,
И совесть отправят в расход!?

Но это потом, а покуда

Которую ночь — над Невой,
Уже не надеясь на чудо,
А только бы знать, что живой!

И в сумерки вписана четко,

Как вписана в нашу судьбу,
По-царски небрежная челка,
Прилипшая к мокрому лбу.

О, шелест финских сосен,

Награда за труды,
Но вновь приходит осень —
Пора твоей беды!

И август, и как будто

Все то же, как тогда,
И врет мордастый Будда,
Что горе — не беда!

Но вьется, вьется челка

Колечками на лбу,
Уходит в ночь девчонка
Пытать твою судьбу.

По улице бессветной,

Под окрик патрулей,
Идет она бессмертной
Походкою твоей.

На праздник и на плаху

Идет она, как ты!
По Пряжке, через Прагу —
Искать свои «Кресты»!

И пусть судачат глупые соседи,

Пусть кто-то обругает не со зла, —
Она домой вернется на рассвете
И никому ни слова — где была…

Но с мокрых пальцев облизнет чернила

И скажет, примостившись в уголке:
«Прости, но мне бумаги не хватило,
Я на твоем пишу черновике…»

45. НА СОПКАХ МАНЧЖУРИИ

Памяти М. М. Зощенко