Есть у каждого бродягиСундучок воспоминаний.Пусть не верует бродягаИ ни в птичий грай, ни в чох, —Ни на призраки богатстваВ тихом обмороке сна, ниНа вино не променяетОн заветный сундучок.Там за дружбою слежалой,Под враждою закоптелой,Между чувств, что стали трухлойСвязкой высохших грибов, —Перевязана тесемкойИ в газете пожелтелой,Как мышонок, притаиласьНеуклюжая любовь.Если якорь брига выбран,В кабачке распита брага,Ставни синие забитыНавсегда в родном дому, —Уплывая, все раздаритСобутыльникам бродяга,Только этот желтый свертокНе покажет никому…Будет день: в борты, как в щеки,Оплеухи волн забьют — и"Все наверх! — засвищет боцман. —К нам идет девятый вал!"Перед тем как твердо выйтиВ шторм из маленькой каюты,Развернет бродяга сверток,Мокрый ворот разорвав.И когда вода раздавитВ трюме крепкие бочонки,Он увидит, погружаясьВ атлантическую тьму:Тонколицая колдунья,Большеглазая девчонкаС фотографии грошовойУлыбается ему.1934