Читаем Стихотворения и поэмы полностью

Стихотворения и поэмы

Да, что б ни свершилось позже,Не ликовать пока нельзя.Зимы серебряные вожжиАпрель рукою теплой взял.Еще, быть может, я не взрослый,Так детски полюбил я сны.Апрель, апрель! Садясь на козлы,Правь тройкой бешеной весны.И, чтобы не успел я вылезть,Опомнившись иль сгоряча,Кати, пока путь не извилист,Дави прохожую печаль.Эй, мальчик резвый и нестрогий!Коней весенних осади!Ты видишь: траурные дрогиМы обгоняем впереди!Держи правей, левей, мальчишка!Чтоб не столкнуться колесам!На дрогах гроб. Открыта крышка,И в том гробу лежу я сам.Ну, что ж, ну кто теперь не знает,Что в час, когда луна мутит,Земное счастье нагоняетЗемную смерть в ином пути.Куда ни мчишь, куда ни метишь,Но попадешь, о путник, в синь,И, если смерть ты раньше встретишь,Широким жестом шляпу скинь.

21 марта 1926

Памяти Ю.Д.

А ну, сочтем-ка вместе, люди,Что мне осталось потерять?!— Двух псов, стихи, да чьи-то груди,Да право скучное: «страдать»!С такой душой луну не кличут,Вброд переходят алкоголь,И у таких один обычай:От любопытных прятать боль.Теперь уж я не знаю бреднейИ не мечтаю до зари,И только хочется в последнийСкупую жизнь благодарить.За всё, что память сохранила,За растранжиренный покой,За отблеск юности унылый,За то, что так забыть легко!Да, да! Как всё забыть легко мне,Как счеты спутать вненарок.И лишь одно навек запомню:Тебя и спущенный курок.Твой взор сиял, еще так тонок,Что сам не понял я, скорбя:Ты от меня ушла, ребенок,Иль ты бежала от себя.

18 мая 1926

Страшный год

За один год я потерял жену и друга. Это страшней, чем родиться вторично.

Э. По

Не счесть в году нам колесниц,Что траурной влекутся клячей!Да! Нынче на самоубийцУ смерти редкая удача!На счастье нынче нищета.Старуха-смерть, ты мне поведай:Сама ты можешь сосчитатьСвои жестокие победы?Ведь у могильщиков мозолиОт беспрестанного рытья,В земле уж нету места болеДля дезертиров бытия.Как будто спор с повадкой летСкорей, скорей окончить надо.Везде у сердца пистолет,У губ — бокал зловещий яда.И вену синюю в рукеВскрывает ночью нож скорее,Везде, везде на потолкеЕсть гвоздь, веревка, петля, шея.Глядя на траурный синклит,Спеша, ушедших в стан загробный,Запрятавшихся в панцирь плитОт оскорблений жизни злобной, —Я понимаю: смерть зовет,И утешаюсь: уж не бред ли?И свой наметивши черед,Я всё же отчего-то медлю!Я понимаю: этот годПротяжнее иных столетий.Но он пройдет, как тот уйдет,Кого нам никогда не встретить!

1928