Читаем Стихотворения и поэмы полностью

Стихотворения и поэмы

Зачем вы мне говорили, что солнце сильно и грубо,Что солнце угрюмое, что оно почти апаш без штанов…Как вам не совестно? Я вчера видел, как борзого ветра зубыВцепились в ляжки ласкающих, матерых облаков…И солнце, дрогнувшее от холода на лысине вершин,Обнаружилось мне таким жаленьким,МаленькимРебенком.Я согрел его в руках и пронес по городу между шин,Мимо домов в испятнанных вывесочных пеленках.Я совсем забыл, что где-тоЛюди просверливают хирургическими поездами брюхо горных громад.Что тротуары напыжились, как мускулы, у улицы-атлета,Что несомненно похож на купальню для звезд закат.Я нес это крохотное солнечко, такое ужасно-хорошее,Нес исцеловать его дружелюбно подмигивающую боль,А город хлопнул о землю домами в ладоши.Стараясь нас раздавить, как моль.И солнце вытекло из моих рук, крикнуло и куда-то исчезло,И когда я пришел в зуболечебницу и сник,Опустившись сквозь желтые йоды в кресло, —Небо завертело солнечный маховикМежду зубцов облаков, и десныОбнажала ночь в язвах фонарных щелчков…И вот я уже только бухгалтер, считающий весныНа щелкающих счетах стенных часов.Почему же, когда все вечерне и чадно,Полночь в могилы подворотен тени хоронитТак умело, что эти черненькие пятнаЮлят у нее в руках, а она ни одного не уронит.Неужели же я такой глупый, неловкий, что одинНе сумел в плоских ладонях моей души удержатьЭто масляное солнышко, промерзшее на белой постели вершин…Надо будет завтра пойти и его опятьОтыскать.<p>«Я больше не могу тащить из душонки моей…»</p>Я больше не могу тащить из душонки моей,Как из кармана фокусника, вопли потаскухи:Меня улица изжевала каменными зубами с пломбами огней,И дома наморщились, как груди старухи.Со взмыленной пасти вздыбившейся ночиТекут слюнями кровавые брызги реклам.А небо, как пресс-папье, что было мочиПрижалось к походкам проскользнувших дам.Приметнулись моторы, чтоб швырнуть мне послушнейВ глаза осколки дыма и окурки гудков,А секунды выпили допинга и мчатся из мировой конюшниВ минуту со скоростью двадцати голов.Как на пишущей машинке стучит ужас зубами,А жизнь меня ловит бурой от табакаЧелюстью кабака… Господа!Да ведь не могу же я жить — поймите сами! —Все время после третьего звонка.<p>«Прикрепил кнопками свою ярость к столбу…»</p>

Перейти на страницу: