Стихотворения и поэмы в 2-х т. Т. I

Когда он возникает в глубине
Суровой чащи, меж сплетенья веток,
Приходит в голову невольно мне,
Что этот куст — мой друг и дальний предок.

Вот он стоит — лазурный часовой —
В своей одежде неколючих игол,
Высокий, стройный, дымно-голубой,
Как сгусток времени, как символ мига,

Того мгновения, которым я,
Быть может, был — давным-давно — когда-то.
О, как была тогда душа моя
Щедра, отзывчива, богата!

Он вспыхнул в блеске капель дождевых,
Один в лесу он солнцем был опознан,
И вот горят на веточках тугих
Смолистые смарагдовые звезды.

Как трудно мне в земных стихах моих
Поймать и воссоздать воспоминанье,
Чтоб прозвучал — как этот куст — мой стих
В людском лесу лазурным восклицаньем?

[1966]

Яблоня («Дичок я выкопал в лесу. С трудом…») [100]

Дичок я выкопал в лесу. С трудом
Раздвинув камни, я непрочный корень
Извлек с налипшею землей. Потом
Я посадил дичок в саду, на взгорье,
Подальше от других: как человек,
И яблоня должна дышать свободно,
Пусть будет у нее счастливый век —
Большой, высокий, многоплодный.

Потом кору ножом я полоснул
И ртом приник к кровоточащей ране,
И душу дереву мою вдохнул.
И стала яблоня моим созданьем,
И много лет, из года в год, она
В моем саду цвела, плодоносила,
Прозрачной кровью до краев полна
И одержима творческою силой.

Стареет дерево, как всякий человек,
И времени следы неизлечимы —
Уже топор свой точит дровосек,
Уже приходит срок неотвратимый,
И в этот миг и яблоня, и я,
В надежде полного изнеможенья,
Со всею болью старого огня
Мы бросим в мир последнее цветенье.

Из черных почек вылетят цветы,
На дальних ветках сядут, словно птицы,
И, не боясь ни холода, ни тьмы,
Душа цветов, сияя, загорится.

[1967]

«Я возьму мастихин и податливой сталью…» [101]

Я возьму мастихин и податливой сталью
Соскребу на палитре горбатую краску,
Скипидаром протру, чтобы каждой деталью
Благородное дерево вспыхнуло б ласково,

Чтобы снова своей чистотою коричневой
Оттеняло индиго, белила и сурик,
Чтобы снова я понял — всегда необычны
Основные цвета и что отблеск лазури

Воссоздать человеку почти не под силу,
Что у красок своя, им присущая доля,
Что они, как слова, могут стать опостылыми
И что творчество — самая светлая в мире неволя!

[1967]

Камертон («Ночью, на ребро поставив льдины…») [102]