Стихотворения, не вошедшие в авторские сборники

Какой кошмар! Все та же повесть…
И кто, злодей, ее снизал?
Опять там не пускали совесть
На зеркала вощеных зал…

Опять там улыбались язве

И гоготали, славя злость…
Христа не распинали разве,
И то затем, что не пришлось…

Опять там каверзный вопросик

Спускали с плеч, не вороша.
И все там было — злобность мосек
И пустодушье чинуша.

Но лжи и лести отдал дань я.

Бьет пять часов — пора домой;
И наг, и тесен угол мой…
Но до свиданья, до свиданья!

Так хорошо побыть без слов,

Когда до капли оцет допит…
Цикада жадная часов,
Зачем твой бег меня торопит?

Все знаю — ты права опять,

Права, без устали токуя…
Но прав и я,— и дай мне спать,
Пока во сне еще не лгу я.

ТОСКА МИРАЖА

Погасла последняя краска,
Как шепот в полночной мольбе…
Что надо, безумная сказка,
От этого сердца тебе?

Мои ли без счета и меры

По снегу не тяжки концы?
Мне ль дали пустые не серы?
Не тускло звенят бубенцы?

Но ты-то зачем так глубоко

Двоишься, о сердце мое?
Я знаю — она далеко,
И чувствую близость ее.

Уж вот они, снежные дымы,-

С них глаз я свести не могу:
Сейчас разминуться должны мы
На белом, но мертвом снегу.

Сейчас кто-то сани нам сцепит

И снова расцепит без слов.
На миг, но томительный лепет
Сольется для нас бубенцов…

................................

Он слился… Но больше друг друга

Мы в тусклую ночь не найдем…
В тоске безысходного круга
Влачусь я постылым путем…

................................ 

Погасла последняя краска,

Как шепот в полночной мольбе…
Что надо, безумная сказка,
От этого сердца тебе?

Л. И. МИКУЛИЧ

Там на портретах строги лица,
И тонок там туман седой,
Великолепье небылицы
Там нежно веет резедой.
Там нимфа с таицкой водой,
Водой, которой не разлиться,
Там стала лебедем Фелица
И бронзой Пушкин молодой.

Там воды зыблются светло,

И гордо царствуют березы,
Там были розы, были розы,
Пускай в поток их унесло.

Там все, что навсегда ушло,

Чтоб навевать сиреням грезы.
....................................

Скажите: «Царское Село», — 

И улыбнемся мы сквозь слезы.

«Я думал, что сердце из камня…»

Я думал, что сердце из камня,
Что пусто оно и мертво:
Пусть в сердце огонь языками
Походит — ему ничего.

И точно: мне было не больно,

А больно, так разве чуть-чуть,
И все-таки лучше довольно,
Задуй, пока можно задуть…

На сердце темно, как в могиле,

Я знал, что пожар я уйму…
Ну вот… и огонь потушили,
А я умираю в дыму.

В ЗАЦВЕТАЮЩИХ СИРЕНЯХ