Стихотворения. Прощание. Трижды содрогнувшаяся земля

Я в доме деревянном улетаю
В Германию, спускаюсь там, где Урах,
Где сузилась долина, — словно мир
Замкнулся вдруг пологими холмами…
Там у крыльца сижу я против Эрмса
На старенькой скамье и размышляю:
Как горек путь! Как необычно все,
Что с нами сталось! Мыслью не обнимешь!
Вот год, второй и третий! Я считаю,
Считаю все часы, — лета изгнанья
Я день за днем еще раз прохожу,
Слова к ответу требую и много
В них наложу случайного и много
Упущенного мною ненароком.

IV

Не дай себя в забвение толкнуть
И навсегда запомни, где ты был,
С чем породнился. Все ты предприми,
Чтоб не утратить связей! Переулком
Броди знакомым, площадь посети,
Взгляни в окно украдкой, к старым лавкам
Направься медленно, запомни цены
И вывеску прочти — все тот же самый
Владелец?! А потом пойди к знакомым,
За словом слово — и сплетется сеть
Беседы неразрывной! Ты покрепче
е свяжи заветными словами —
И вдруг свое же слово повстречаешь,
Вернувшимся к тебе из уст других.

V

Ты слишком с почвой сросся, чтоб тебе
Межа отрезала границы, — пусть
Надрез глубок… О связанность с былым:
Телеги у «Охотничьей сторожки»
И тары-бары под дымок махорки…
На рынке шум и гам! А у дантиста
Сидят в приемной скулы в пухлом флюсе.
«Позвольте, сударь!» — зубу козья ножка…
А поле в васильках да в редких брызгах
Багряно-красных маков; в ручейке
Форель всплеснула — близится гроза,
Над «Альпами суровыми» сгущаясь…
А имена селений — сплошь на «енье»,
Как пенье, зренье, рвенье, как боренье.

VI

Хвала борьбе! Но кто-то должен быть,
Кто сохранит и дали, дав приют
Им в песне.
Ведь и слово хочет зреть
И ждет ухода. Мост воспоминанья!
Дай по нему спасти, что любо нам
И дорого: нетленные богатства
Народа. Лишь от них вкушая, можем
Мы жить и впредь. Борьба жалка была б
И немощна, когда бы день за днем
Она лишь с тем возилась, что за час
Любой чужак измыслит на досуге.
А так — война священна! В ней и честь,
И доблести народные живут,
И вся тоска великого былого.

VII

Ни звука вам не уступлю! Ни краски,
Хотя б одной, не дам по доброй воле!
Ни звона кос востримых, ни бренчанья
Коровьих колокольцев — ничего здесь
Нет вашего. И луч зари не ваш!
Не ваши звезды, грозы, долы!
Стрекот Цикад не ваш! И бабочка не ваша,
К цветку прильнувшая! Тропу лесную —
И ту мы оттягаем, каждый куст,
Травинку и букашку, даже вкус
Съестного! Наше

пьете вы виноИ нашим хлебом кормитесь! Так было.Все это мы возьмем у вас — и больше
Того: наш воздух, вам дышать дающий.

VIII